Quod Scripsi

#8 - Filosofia de Ponta: Facadas nas costas

2011-10-19T15:48:00.002+01:00

Duro de roer. Refiro-me ao golpe duro que se leva quando descobrimos nas outras pessoas a falsidade, a mentira e a ingratidão. Desilusão pura. De pessoas que não conhecemos, que conhecemos pouco, ou até de quem não gostamos, whatever, seja como for, não interessa muito o que pensam, o que dizem de nós, e o que fazem nas nossas costas. A mim, pelo menos, não me importa muito. No entanto, facadas monumentais nas costas pela mão de quem não estamos mesmo a contar, de quem, agora ou antes, tínhamos boa impressão, ou por quem já nutrimos anteriormente algum carinho... é dose. Dói saber que fazemos pelas pessoas aquilo que elas nunca fariam por nós. Dói saber que as pessoas nos mentem intencionalmente, enquanto nos enterram a espada do King Arthur bem fundo nas costas. Sem pré-aviso, sem amortecer a queda, sem analgésico. Um dia disseram-me que devia dar a outra face. Ok, mas para quem tem só duas faces, a matéria prima vai-se esgotando. Esses, os falsos, os dissimulados, os mentirosos, vivem de expedientes, sugando paulatinamente a energia e a boa vontade de quem está para os aturar. Certo é uma coisa: quem quiser que abra bem os olhinhos, e veja a serpente pendurada na árvore. Mas a boa fé cega as pessoas, que fazer?? Sinais evidentes: exacerbada vitimização. Uma pseudo-vítima passa a vida a chorar baba e ranho sobre as suas desgraças pessoais. O mundo é mau, e existe apenas para atormentar essas pessoas. As outras pessoas odeiam-nas, não se sabe porquê. Tratam-nas mal, ostracizam-nas, e porque será?? Despoletam a nossa compaixão, monopolizam-nos, levam-nos a crer que somos a salvação única do mundo. E, crédulos, embarcamos num relambório de acções e agradecimentos exagerados, mensagens de extremo afecto e agradecimento, oferendas de carinho e amizade eterna. Tuuuuuuuuuuudo falso. Nas nossas costas, escarnecem dos nossos actos, vangloriam-se dos benefícios obtidos com as suas tragicomédias, e, pior, acusam-nos de sermos os verdadeiros culpados das suas desgraças. Chamam-nos nomes, inventam, difamam, acusam. E nós nem sabemos, nem calculamos o que vai nas nossas barbas. Por isso, quando nos chegam aos ouvidos os relatos de tais infâmias, é como se uma parte do nosso mundo caísse. O que acreditamos - a boa vontade, a educação, a compaixão, a entre-ajuda ao nosso semelhante - são arrastadas pela lama como se se tratasse de um cadáver de um touro morto na arena. A mim, choca-me. Não peço que me idolatrem pelas minhas boas acções, mas pelo menos que não me ataquem pelas costas. E porquê? Porque fomos otários em acreditar nesses energúmenos. Não sei de quem é a maior culpa, sinceramente: Se da nossa absurda credulidade, se dessas sanguessugas encapotadas. Apenas existe uma solução - para não entrar pelo campo da ilegalidade.. porque umas chapadas bem assentes também eram de algum interesse... - é abominar essa gente, reduzi-la à sua insignificância, ostracizá-la de vez. Impedi-los de sequer nos dirigirem a palavra. Fingir que morreram. A mim, indigna-me que haja gente assim. E há muita.

#7 - Filosofia de Ponta: Mosquitos vs Annoying people.

2011-09-27T01:25:00.003+01:00

Já todos tivemos algum incómodo com um insecto. Melga, mosquito, mosca, etc, dessas coisas que tem patas e asas e não nos largam a não ser que lhes depejemos um frasco de Mafu muito bem despejado em cima. Também se pode resolver a questão à pázada. Ou à chinelada, ou vassourada, ou qualquer coisa acabada em ...ada, e que resolva de vez o problema, esmagando o bicho mau até que o seu âmago saia cá para fora às golfadas. Há pessoas que nasceram para ser assim - parasitas da paciência alheia, melgam os outros como se não houvesse amanhã, mormente espalhando o seu mau feitio peçonhento. Este tipo de pessoas não tem vida própria, vive a vida dos outros - ou tenta, pelo menos, entrar na vida das pessoas, conspurcando-a de mau estar. Contamina tudo, e todos, a fim de se instalar e integrar onde nunca se integraria em boa fé. Desta feita, encostam-se, picam, fazem barulho, puxam e empurram, até fazer tropeçar alguém no seu rastilho de pólvora seca, e aí, então, tentam espezinhar e tomar o lugar do pobre diabo que teve o azar de cair. Mais não fazem do que tentar copiar pobremente a vida alheia. Vêem os outros felizes à sua volta, vêm estabilidade e concórdia, ao passo que olham para dentro de si, e só vêem duas coisas - negro e vazio. Desprezam a felicidade dos outros, invejam-na. Querem-na para si, tentam apropriar-se dos momentos bons dos outros. E, nas suas própias vidas sem sentido, percorrem um ror de asneiras ridículas, que mais não são vagas tentativas de imitação. E insistem.... e voltam a bater com a cabeça na parede. E continuam - e, pior - orgulham-se da asneira.... Certas pessoas fazem-me lembrar directamente as moscas no Verão, a bater nos vidros. Sabem que tem uma barreira. Sabem que não a conseguirão jamais atravessar. No entanto, marram insistentemente até perder os sentidos. Ou até a mão alheia lhes assentar uma valente pantufada. ou então que lhes abra o vidro da janela. Pessoalmente, prefiro a solução da pantufada. Pela minha parte, cansei de ser benevolente, o raio das moscas não merecem esse esforço. E certa gente também não. Até porque, tal como no caso das moscas, pessoa que beneficia da nossa clemência, mais tarde ou mais cedo acaba por vir melgar de novo. E é aí que nos arrependemos. Esta gente mais não é do que uma palhaçada, uma trupe de mimos sem graça que ninguém ouve. Incomodam - mas ninguém os ouve. É apenas divertido rir dos seus trambolhões desajeitados, mas, at the end of the day, vamos para nossa casa, e esquecemos que existem. Deixamo-los ao relento, como cães sarnentos, almejando os seus 5 minutos de atenção e uma refeição quente. E é lá que estão bem. Essa gente, não me refiro aos cães, coitados, esses merecem pelo menos uma refeição quente. Piada tem o facto de que esta gentinha anda em enxame - junta-se muito bem, ainda que suas viperinas línguas enterrem os vivos e desenterrem os mortos. Causam alvoroço, agitação, no intuito de terem os seus minutos de fama e atenção. No fundo, não querem morrer sós ao canto de uma sala, sentados numa cadeira de pau. Mas esse é certa e fatalmente o seu destino. Vidas vazias criam Annoying People, tal como a porcaria faz proliferar os insectos chatos. Limpe-se a porcaria, encham-se as vidas - e todo o mundo seria melhor. Por mim, ao inferno com essa gente daninha e morrinhenta. E com os insectos chatos também...

#6 - Filosofia de Ponta: Ideias Fixas

2010-07-03T08:41:00.011+01:00

Este é um texto que escrevi algures em 2006, e que revisitei no meu espaço do Hotmail. Surpreendida como ainda se mantém actual (apenas tenho que dizer à Tia Maria que não casei, ainda que já tenha arranjado marido...), volto a publicar.

Não, não vou aqui tecer considerações sobre o Ideiafix, o fiel cão de Obélix, companheiro divertido nas aventuras e camarada voluntário na protecção dos indefesos, da minha saudosa BD, que há tanto tempo que não leio.

Ideia que surge da inspiração de um fantástico texto que um amigo meu tem no blog dele (olá, A .)

De facto, as pessoas vivem de ideias fixas.

Nascemos com uma ideia fixa - ser felizes. É um programa que nos instalam no cérebro, e que somos nós a desenvolver. Mesmo que a mensagem de erro surja irritante e repetidamente, continuamos a fazer OK, sem parar, à espera que o problema se resolva sozinho.

Este conceito de "ser feliz" - ideia fixa por excelência, compõe-se de vários subtítulos, também eles ideias fixas.

A primeira é que só se é feliz quando se tem um bom emprego. Bem, pelo menos quando se TEM emprego. Pois. Não se pode dizer que seja uma mentira pegada... mas então porque é que tantas pessoas se arrastam diariamente para os seus locais de trabalho, carregando nas costas o peso de toneladas de insatisfação? Entramos num autocarro, vemos caras que se contorcem por dentro, mãos que se crispam, olhares cansados de tristeza, absortos, olhando o horizonte longínquo como quem espera o barco salva-vidas que não vem. Estamos numa fila de trânsito, olhamos para as pessoas ao volante do carro ao lado (eu faço isso amiúde...) e raramente vemos um rosto iluminado, trauteando a musiqueta da Rádio, batucando com os dedos no volante. Antes vemos faces carrancudas, a praguejar contra o caos. E vai quase toda a gente para o emprego!!! Esse mesmo que lhes dá a felicidade!!!! Bem, sendo a felicidade um cheque ao fim do mês... ok, são felizes. (alguns, pelo menos...). Mas e o conceito de realização pessoal??? Não conta??? Não, se calhar não conta. Calculo que, por esta ordem de ideias, o nosso primeiro-ministro, ou os administradores nas nossas maiores empresas saiam de casa todos os dias de manhã com um sorriso de orelha a orelha. Ou se calhar nem por isso... (bem, ao nosso Primeiro, desde que magoou a perna na neve, deve custar-lhe mais).

Depois - a ideia de que ter bens materiais é ser feliz - um indivíduo rico é feliz porque é rico. Não contesto, o €€€€ não traz felicidade, mas lá que ajuda... E depois, os mais desprendidos podem sempre usar o vil metal para ir para o Botswana em missão humanitária. Felicidade? Talvez, e muita. Queremos todos ser ricos, a ânsia dos que o são é preencher o vazio de espírito que vem da facilidade entediante das coisas, a ânsia dos que não o são, é ser.... Por isso se joga loucamente no Euro milhões. É uma sociedade de consumo, que valoriza o status, o aspecto, o ter mais que o ser, o poder e quem o detém, o vil metal. Quem pode, pode. Quem não pode... reduz-se à sua insignificância e sai de cima. A Feira das Vaidades instalou-se de tal maneira que as ruas não são ruas, os cafés não são cafés, a assembleia da república não é um local de discussão e resolução das problemáticas da nação: são passerelles de concurso, onde se apura quem mais tem e quem mais pode...

Outra ideia fixa: ninguém é feliz sozinho. CERTO. Mas subverteu-se o conceito de tal maneira, que a definição de "sozinho" é: sem par, sem cônjuge, sem companheiro(a)... Pois sim. Regressamos à dualidade. 2 é o número perfeito (não era o 3??). Só se é perfeito se se for o 1 da expressão 1+1. Isto porque, claro, o resultado desta expressão não é 2, como seria matematicamente correcto, mas antes 1. CONTA ERRADA. 1+1=2, até eu sei isso. O dia de S. Valentim, por exemplo. Pobre santo, que aposto que não queria que usassem o seu nome em vão, é, concerteza, contra esta algaraviada dos ursos de peluche com corações. Tem que ser. Mas percebe-se porque se enfatiza tanto o facto de se ter alguém: as relações já não dão certo, os casais felizes são uma raridade. Logo, quando há escassez... o produto fica-nos mais caro... lei da oferta e da procura. Vários tipos de ideias fixas:

1- A de que se encontramos alguém, e as coisas funcionam, não interessa se não é bem aquilo que queremos... interessa é que seja alguém que esteja connosco, que faça número, e que não nos dê muita chatice. Tipo de relação: Socialmente aceitável, confortável, minimamente estável e... profundamente entediante. E mesmo que se fomente a relação paralela... o que interessa é fazer estatística, jogar no clube dos números pares. Mesmo que seja a mais infeliz das situações, mesmo que sangrem os olhos e os corações dos golpes desferidos pelo ente amado. As amarras não se soltam, porque é pior estar só.

2 - A de que somos uns infelizes e desgraçados seres humanos, só porque não temos o tal par, não temos jantares românticos, não oferecemos nem recebemos flores vermelhas nem peluches com corações. E depois? Deixamos de ser pessoas por isso? Porque vivemos atormentados com essa estúpida ideia? Só porque somos estúpidos. Blind poor stupid people. Mas isso acontece porque há uma discriminação parola em relação a pessoas que se assumem livres e devolutas. "ai, mas ainda não arranjaste marido???", diz-me a Tia Maria de vez em quando na mercearia lá da terra. "Não, Tia Maria, tenho mais que fazer.”, digo eu. "mas olha que ficas para tia!!!!", diz ela. "Ná... isso é que não fico... não tenho irmãos, posso lá alguma vez ficar pra tia...", digo eu outra vez. "pois.. mas olha que vais ficando entradota e depois ninguém te pega..." Diz ela. "Deixe lá, depois faço uma OPV sobre mim própria..." , e com esta é que eu a calei... mas só porque ela não sabia o que era uma OPV. Mas que a Tia Maria diga isto, é normal. A tia Maria tem 70 anos, e nunca saiu da aldeia, para ela, ter marido é condição sine qua non para se ter uma vida decente. Mas que o digam pessoas supostamente esclarecidas, não há magnanimidade que aguente. E que as há, há.... Sozinhos, mas existem outras coisas. Olhem, liberdade de escolha, por exemplo.... Liberdade, no sentido lato. No socks to sew...., pelo menos. E valoriza-se o nosso próprio eu, sem apêndices; a falha, como o sucesso, são da nossa responsabilidade, o tempo também é nosso. E assim podemos gastá-lo com outras coisas. E o mesmo que se diz da alma, diga-se também em relação ao corpo.

3 - A ideia da necessidade de um corpo diariamente ao lado do nosso (ou noutra posição qualquer).... bem, questionável, ainda que a ideia não seja má de todo. Mas que seja por paixão, por desejo, por afinidade, por amor, por amizade, porque sim... mas nunca por comodismo. Corpos são corpos, e o prazer pode obter-se de muitas maneiras... mas corpos também são pessoas. Não as podemos prender, nem a elas, nem a nós próprios. O sexo não pode prender, antes deve libertar. O problema grave e complicado é que, se por um lado se desprestigiou a relação duradoura, vigorando o regime do usa-e-manda-para-a-reciclagem, por outro lado há por aí muita relação se vai mantendo à base de comodismo e inércia. Hélas.

É necessário levantar o real traseiro do banquinho minúsculo (desculpa, A., plagiei esta...) onde vivemos agachados, levantar a cabeça e seguir em frente. Soltar amarras, procurar o que quer que seja que nos realiza verdadeiramente, não por 2 minutos e meio, mas durante o tempo necessário para desfrutarmos dessa felicidade. Ideias fixas, estereótipos fabricados pela Coca-Cola não, por favor. O conceito de felicidade devia ser construído pela mão de cada um, com as directivas que para si são importantes. Sem censuras, sem discriminações, sem bloqueios.

Ideiafix é um cãozinho amoroso, cuja ideia fixa é seguir religiosamente o seu gordo dono das calças às riscas.

Não à subserviência.

C´est tout.

#5. Filosofia de Ponta: Reminiscências e Raízes

2009-12-28T18:54:00.003Z

Certamente toda a gente já teve aquela sensação de conforto absoluto e segurança ao voltar ao local das suas raízes. É um facto que a Dorothy do "Feiticeiro de Oz "tinha toda a razão quando batia os calcanhares nos seus sapatinhos de rubi, e dizia, fechando os olhos, "there's no place like home". É absolutamente verdade. Este Natal pude ir a casa dos meus pais. Nem sempre isso é possível, por várias ordens de razões, mas este ano consegui ir 3 dias à terra que me viu nascer. Nos últimos anos, tenho faltado muitas vezes à chamada da casa paterna, e visto daqui, tenho pena que assim tenha sido. A minha terra é muito fria, sobretudo nesta época do Natal. Não neva (felizmente!...). mas foram muitos anos a saborear pais natal de chocolate enrolada numa manta na cozinha a ver filmes no dia de Natal à tarde. À parte com todas essas tretas do Natal, das prendinhas, dos centros comerciais e das compras, das renas e tipos barbudos vestidos à Coca-Cola, e demais foleirices que toda a gente sabe que odeio, voltar à terra este Natal trouxe-me as reminiscências de tempos que já passaram e que, sinceramente tenho saudades. Pegar no meu antigo carrito, chaufagem no máximo, rumar a Viana do Castelo e ir visitar uma grande amiga dos tempos de menina (mesmo que tenha ido directamente ao emprego dela!!! - P..., adoro-te!), percorrer aqueles 20 km de Ponte de Lima a Viana a ouvir as musiquetas da Rádio Ondas do Lima, ora folclore (delícia dos domingos de manhã), ora o "One Moment in Time" da Whitney Houston; ver o pessoal a movimentar-se para todos os lados numa azáfama, logo de manha cedinho, mesmo num domingo (que saudades de ver lojas abertas às 9h da manhã e até antes!!!), conhecer as pessoas de vista, ver miudos que carragámos ao colo já enormes e muitos deles com família constituída; passar pelos fotógrafos e ver as fotos dos casamentos dos nossos colegas de escola que não vemos há anos, sair da missa das 7h30 da manhã, frio de rachar, e passar no tasco de sempre, lá estando a salamandra acesa , prontinha para sentar em frente e aquecer os pés, tomar um café, uma sopa, um cozido, o que quer que se esteja a fazer na cozinha do amigo Carlos, conversar com os amigos, vizinhos e conterraneos em geral, como se nunca dali tivesse abalado... São reminiscências tão boas e tão presentes, felizmente, que quase que me fazem esquecer o motivo que me fez sair de lá há uns bons anos. E porque surtem estas reminiscências do passado e das raízes de cada um este tipo de sensações? Dizem que o local onde se nasce permanece sempre nas nossas memórias como o início de tudo, a marca inicial da nossa personalidade. De facto, até pode ser assim, não sei é como será com os saltimbancos, ou as pessoas que passam a vida em constante viagem. De toda a forma, como muita da minha infância também foi passada na outra ponta do país, completamente oposta em costumes e em atitudes, às vezes as coisas confundem-se, mas parece que ainda voltei para o Norte a tempo de deixar aprofundar na minha memória a pureza e a espontaneidade daquela terra. Tem mais a ver comigo, não sei. Quando um indivíduo nasce, forma a sua personalidade em torno de determinados valores que lhe são transmitidos, por todos os que o rodeiam. É imbuído no ambiente. A minha ideia é que mesmo que saia dali, mesmo que emigre, viaje, desapareça, e mesmo que o negue, o local suas raízes fica na mente do indivíduo marcado como o círculo de encontro, o primeiro porto de onde se saiu, aquele ponto onde se anseia voltar, nem que seja para ver como está. Um marco, um porto seguro, o inicio da aventura. No fundo, o conforto e a segurança que a nossa terra nos traz à lembrança tem a ver com a própria segurança do útero materno, com o conforto do circulo familiar. Saímos dali. Somos dali. E não há status nem farsa que possa apagar isso. Choca-me que as pessoas neguem as suas raízes, ou pior, que trocem das raízes dos outros. Cada um é de onde é, teve a educação que teve, e com o tempo pode chegar onde quiser, se quiser. O lugar de onde saiu pode até ser irrelevante como condicionante,(ou não) mas está lá. E seja onde for, deve ser motivo de respeito, pelo menos. Negar as raízes é cobarde. E eu não sou cobarde. Tenho muito orgulho de ser donde sou.

Amizade pura

2009-02-26T09:31:00.000Z

Sem entraves, sem névoas,

a amizade é um límpido lago, vasto,

que nunca se esgota, não evapora,

apenas vai mudando de forma ao logo dos anos.

A erosão do tempo não o gasta, apenas apura,

reforça as suas bases e abrilhanta a sua superfície.

a pureza das suas águas torna-se cada vez mais refinada,

e não se contamina de forma alguma,

nem o lodo da distância lá consegue alastrar.

Amigos, dos verdadeiros,

são aqueles que temos no coração a vida toda,

e que não esquecemos mesmo que estejam longe da nossa vista.

São vocês. Vocês sabem.

O Erro e o Breu

2009-02-16T18:05:00.006Z

Noite negra,

vazio duro, solidão. O erro constatado, empiricamente sofrido, de quem já não consegue ver o futuro. Ou nunca o viu. Mão vazia, gretada e morta, de quem já não tem mais nada para dar. Alma errante, sem fim nem caminho traçado, perdida na incerteza do horizonte inatingível. O desejo que foi, a sorte que era, o riso tolo, incauto, de quem esperava tudo e nada teve. Restou nada. Só o Erro... e o Breu. (c) Bluerussian

#4. Filosofia de Ponta: A crise do ser social

2009-02-10T12:45:00.003Z

O Homem, esse animal social. "Ninguém é feliz sozinho", essa máxima tão kitsch quanto verdadeira. Na realidade, o Homem precisa dos outros por duas razões: para satisfazer a carne, e para satisfazer o ego.

Senão vejamos: o sexo é uma necessidade física e social - precisamos de nos relacionar sexualmente, por uma razão hormonal e por uma razão social, temos que satisfazer o corpo e temos que fazer proliferar a espécie. Estas duas razões podem sempre andar aliadas, ou nem por isso, mas movem o mundo em muitos sentidos. Mas o EGO, esse.... esse é a verdadeira causa de todos o males (ou bens) da sociedade. O Homem tem necessidade de se afirmar, perante o sexo oposto, perante o mesmo sexo, perante o poder, perante o vizinho, o cão e o gato, toda a gente. E porquê? Porque só é aceite se for superior, ou pelo menos igual, aos outros .Se for inferior, é escumalha. E integrar é uma necessidade, lá está, porque sozinhos definhamos à margem e não somos humanos... somos uma mobília jogada fora. Mas integrar muitas vezes implica mentir. Enganar. Ludibriar. "Eu sou, eu faço, eu tenho, eu vou". Isso é que interessa. O que define, no dia de hoje, as pessoas, é o que têm, mais do que o que fazem. Em temo de crise, como este, é tão amiúde que vemos toda a gente encher a boca para falar de dificuldades, mas não as suas: cada um esforça-se por ostentar faustosamente aquilo que tem e não tem, numa feira de vaidades que não tem fim. Mesmo que isso implique faltar tudo lá em casa. Dá asco ver certas pessoas descer tão baixo ao recusarem enfrentar a realidade da crise, continuando a esgotar os recursos já extintos, esperneando para evitar um afogamento, mas mantendo a cabeça fora de água, linda e loira, cheia de botox, cremes caros e perfumes, laca e madeixas, trapo de marca, bijouteria fina. É decadente que as pessoas se recusem a trabalhar porque tem vergonha de trabalhar numa coisa "abaixo do seu nível". E aí, então, sabe Deus o que vai lá em casa. É angustiante ver toda a gente a comer ar e vento e fatias fininhas de fiambre e queijo, para não abdicar das férias no Algarve. Dói ver um pai e uma mãe com trapinho novo acabado de comprar numa loja de marca a recusar um Danoninho à criança "porque é caro". Imagino alguns frigoríficos lá em casa. Brancos e límpidos, vazios. Comer já não é prioridade, e se for tem que ser rasco e barato. O que se traz em cima do corpo e nas mãos (e pés) é que não pode fazer denotar a crise. O Natal passou, e onde estava a crise? Nos centrso comerciais não esteve, com certeza... A crise foi depois, para pagar as contas do cartão de crédito em Janeiro. Pelo menos havia os restos do Natal para comer. O Homem desumaniza-se. Trai-se, desnaturaliza-se, plastifica-se. Tudo porque quer paracer integrado, não na Humanidade, mas numa classe confortável, culta e rica. Humanidade é para pobres. E pobres são os pedintes. Pobres são eles, os "integrados". De espírito. Falso, tudo falso. Tudo ao cadafalso, isso sim.

# 3 Filosofia de Ponta: Das pessoas que amamos e odiamos

2007-12-09T22:19:00.000Z

As pessoas são inevitáveis, na nossa vida. Estamos rodeados delas, e se assim não fosse, pelo menos morríamos de tédio. Fonte de verdadeira felicidade para nós, algumas pessoas que passam pela nossa existência marcam-nos momentos tão bons que nunca mais as esquecemos. Outras há que são para nós como verrugas que tentamos arrancar, espremer e deixar secar com toda a força dos nosso músculos.

Há, portanto, pessoas de quem gostamos e pessoas que odiamos. Mas também há os meios termos, isto é, pessoas que gostamos assim-assim, pessoas que não nos fazem qualquer diferença, e pessoas por quem simplesmente não nutrimos grande simpatia.

Se nos perguntarem que é o nosso melhor amigo, ou a pessoa de quem gostamos mais, respoondemos prontamente um, dois ou três nomes. Pais, irmãos, namorado/cônjuge, ou o melhor amigo, podem estar sempre no topo da nossa lista dos beloved. Mas se nos perguntarem quem é o nosso maior inimigo, a pessoa mais odiosa para nós, esses nomes também aparecem. Mas temos vergonha ou pudor em dizer quem são. Porquê? Porque raio fazemos gala em gritar aos sete ventos os nomes dos nossos entes queridos, e escondemos do mundo os nomes daqueles que gostaríamos de ver desterrados na Sibéria,sem roupa e sem comida?

É feio odiar pessoas. Mostra o lado negro da raça humana, e ninguém gosta de mostrar o seu lado negro. Somos todos bonzinhos, não é? Não possuimos sentimentos menos nobres. Não queremos mal a ninguém.

Mentira! Faz parte da natureza humana, mentir. E odiar, também. E não gostar, e não sentir empatia, e querer o mal de alguém. E porque é que isso acontece? Normalmente, porque se trata de pessoas que nos fizeram mal... ou que fizeram alguma coisa que não nos agradou.

Acontece a toda a gente, isto. Também há casos em que não se gosta das pessoas pela pura inveja de se querer ser, ou ter, como essa pessoa. Nestes casos, criamos anticorpos contra as pessoas que são o exemplo daquilo que queremos. É natural que isto suceda assim, somos pessoas, não somos deuses. E mesmo que eu fosse Deus, garantidamente gostaria mais de uns indivíduos que de outros. "Ai este fulano é assim, ai fez isso, ai é mau? Então não gosto dele, vou castigá-lo"; "Ai esta tipa é gira, ai tem a mania, ai não tem mania, mas devia ter? vou dar-lhe uns azares, para ela aprender...". Seria um Deus um bocadinho tendencioso, lá isso é verdade, mas deve ser por isso que eu não sou Deus... O verdadeiro Deus é-o por alguma razão.

Odiar é uma palavra forte. Para nós, pessoas comuns (eu considero-me uma pessoa comum), é normal odiar uma, duas, no máximo três pessoas. Mais do que isto, já é capaz de ser uma psicopatia. Digo ODIAR mesmo, aquela vontade que temos de esganar, de condenar ao fogo eterno, de causar a maior das infelicidades. Quando odiamos, desejamos que essa pessoa morra, ou pelo menos não nos importávamos nada com isso, se acontecesse. Por razões de piedade humana, ou religiosa, ou espiritista, acabamos sempre por não odiar ao ponto de matar mesmo. Alguns fazem-no, mas esses chama-se criminosos, muitos deles psicopatas. Não serão exemplo. Mas de facto, as pessoas que odiamos causam-nos um mal-estar tão incómodo que gostaríamos, pelo menos, de nunca mais as ver, gostaríamos que fossem para longe de tudo o que nos diz respeito e não voltassem. E de preferência, que fossem infelizes.

Já devem ter reparado que, por esta ordem de ideias, o ódio é o oposto do Amor. Ponham esta fraseado anterior todo ao contrário, e aí tem o nobre sentimento do Amor: o fogo, a ansia de ter, o desejo de felicidade, o querer bem, o não passar sem. Mas sobre o Amor, já tanto se disse, que qualquer coisa que eu escreva vai parecer enfadonha. Não que eu ache que o Amor é enfadonho, não, que o Amor é lindo, mas tem mais piada escrever sobre o ódio... precisamente porque não se escreve tanto sobre ele. É quase uma injustiça.

Odiamos porque nos fizeram mal, em primeiro lugar. De alguma maneira, sentimo-nos injuriados com a atitude de alguém: falaram mal de nós, prejudicaram-nos o emprego, traíram a nossa confiança, ofenderam-nos, envergonharam-nos, roubaram-nos, enganaram-nos, humilharam-nos... há tantas causas! Mas os efeitos podem ser diferentes, nas pessoas.

Os mais "sangue de barata" regaem beatamente com a atitude de "Deus te perdoe", e muitas vezes oferecem a outra face, e lá são tramados novamente. Perdoam, esquecem, a sua magnanimidade é quase divina. Santos, esses, que os seus ossos não se esfarelarão em pó, e serão canonizados. Há os menos bonzinhos, mas sobretudo pacíficos, que preferem um "Deus te castigue", apelando à justiça divina a aplicação do correctivo. Até podem perdoar, mas não esquecem... e raramente oferecem a outra face. Depois, há os que reagem logo: respondem à letra, no calor da emoção, e aplicam o correctivo na hora - são os práticos. zangam-se com o seu inimigo, mas passado um tempo, as coisas até vão passando. Estes, umas vezes perdoam, outras não... a maior parte das vezes, até esquecem, com o passar do tempo. Depois temos os vingativos: aqueles que calam a mágoa só pelo objectivo de se vingarem do seu ofensor, mas não logo, antes em altura que seja fatal - pela calada, quando o inimigo dorme. Terríveis esses - nem perdoam, nem esquecem...

Às vezes estas coisas misturam-se. Dependendo muitas vezes de quem nos ofende, ou da altura da vida em que estamos, esquecemos e perdoamos quem não devíamos, muitas vezes, e vice-versa.

Há depois aqueles ódios ligeiros, aquelas antipatias figadais mas inofensivas, aquelas incomodativas rixas psicológicas que travamos telepaticamente com o nosso pseudo-inimigo: são as pessoas com quem "não vamos muito à bola". Estes estão no limbo entre o "não gosto lá muito de ti, à primeira que me faças, risco-te da minha lista", e o "pode ser que um dia mude de ideias e passes até beneficiar da minha amizade". São estes casos que trazem surpresas. Quantas vezes antipatizamos com pessoas que com o tempo passam a ser as nossas melhores amigas? Ou até mesmo grandes casos amorosos que começam com animosidades menos queridas? A estas pessoas, pomos à prova sempre que podemos, é uma avaliação constante. Somos desconfiados, em relação a elas. É uma trabalheira.

E aqueles que não nos aquecem nem nos arrefecem? Pessoas que passam pela nossa vida, e não damos por elas, ou, pelo menos, em relação às quais não temos curiosidade, não queremos saber, não nos chamam a atenção? Cuidado com elas.... muitas vezes, são essas que mais nos amam, ou que mais nos odeiam....

Os nossos amigos, aqueles de quem gostamos, aqueles que consideramos bem, os que temos sempre à nossa volta, a esses amamos de um amor amigo, gostamos deles mas conseguimos suportar a distância, quando ela se impõe. Sabemos que eles estão por nós, mesmo que estejam longe. Fazemos o que podemos por eles, muitas vezes o que não podemos, e só queremos que sejam felizes, especialmente se for perto de nós. Família, amigos, colegas, esses todos.

No topo do ranking, L' Amour (em francês é mais doce, mais fervoroso, digo eu). Amamos as pessoas que nunca queremos longe de nós, e, normalmente estas pessoas são os nosso pais, os nossos amados, e os nossos filhos. Devotos a eles, a nossa vida é, em muito, causar-lhes momentos de felicidade. E é assim que somos felizes, também. mesmo quando as pessoas que se amam se magoam, isso é porque se atrapalham com tanto desejo de fazer e ser feliz. Às vezes isso é difícil de conjugar, especialmente porque o Amor pressupões um bocadinho de sentimento possessivo... e isso às vezes fere o ente amado. Mas passa e perdoa-se se o Amor é verdadeiro.

Até porque se o Amor não é verdadeiro, pode sempre dar em ódio e aí, lá vamos nós outra vez ao início deste texto.

Somos assim, nós. Andamos por aqui aos encontrões uns aos outros, e que remédio temos nós senão conviver, e fazê-lo pelo melhor. Melhor ou pior, isso depende. De nós, e, mais uma vez.. dos outros. E, verdade seja dita, quem poderia viver sem isto?

§ 2 - Filosofia de Ponta: Jogos de computador

2007-11-02T23:43:00.000Z

Jogos de Computador: odeio-os. Coisinhas mais irritantes, esses dispositivos de fazer perder tempo às pessoas que se viciam neles, e pior, às pessoas que vivem à volta destas. Eu diria mesmo que são uns apetrechos do Demo.

Quem diz Jogos de computador, diz Playstations, Segas, Nintendos-não-sei-quê, coisas que se ligam à ficha, dentro de um espaço fechado, e dão uns bonecos que se movem e actuam à medida que clicamos em botões. Quando eu era miúda, e estas coisas começaram a aparecer - na altura, os da Atlantis, quem não se lembra? - evidentemente que fiz a cabeça do meu pai em água para ter uma, e a minha própria também, porque que remédio tive eu senão esfalfar-me para ter uns notões na escola e merecer o bendito aparelho. E mereci. O papá, na sua magnificiência e eterna justiça, deu-mo. Verdade se diga, em duas semanas já desejava ter pedido outra coisa qualquer. Estava farta. Absolutamente monótono, os jogos eram ridículos, e tinham uma música que fazia esboroar o meu pobre cérebro de criança parva. Caramba, aquilo na TV parecia tão fixe!!!

Nas crianças, compreende-se. Pode até mesmo ser educativo. A miudagem gosta destas coisas de encarnar personagens, viver mundos e vidas diferentes, matar sem morrer, morrer sem matar, ou as duas coisas ao mesmo tempo, dare saltos hercúleos e voar, conduzir carros velozes e barcos elegantes, viver segundas vidas virtuais (gostava de ser isto, gostava de ser aquilo, etc.).

Mas nos grandes... nos adultos de barba rija (sim, na maior parte, homens), não sei, já me parece um bocadito estranho que passem 20 h das 24h diárias em frente a um monitor de PC, a olhar, literalmente, para o boneco (as restantes 4 horas, dividem-nas entre o dormir e o comer e o ver tv...). E é fatal como o destino - vidrados como estão no jogo, podia cair-lhes a casa em cima, que isso mais não era que um pequeno sopro na orelha... Raio de coisa mais viciante, quem a inventou deve andar a arder no inferno - se não anda, já lá deve muitos anos! Se o fervor para tudo fosse o mesmo que algumas pessoas tem para jogar nestas coisas, caramba, que o mundo girava tão mais depressa que se fazia noite ao meio dia....

E esta maluqueira dos SIMS... uma porcaria de um jogo em que as pessoas são um bando de tótós que representam o seu jogador, e vivem aquilo que o jogador não pode viver, na maior parte dos casos. É os Sims nas férias, os Sims na Universidade, os Sims na cidade, os Sims no campo, os Sims no zoo, os Sims cozido, os Sims frito, blá, blá, blá!!! Depois o Second Life, uma treta ao nível planetário, em que até instituições publicas e privadas alinham... Raio de ânsia de viver a vida que não é a nossa... perca-se mais tempo a tentar melhorar o nosso mundo, e o resultado será muito melhor, não?

Os miúdos nascem a saber mexer num pc. E coisas como pintar livros, construir carrinhos de rolamentos, andar de bicicleta, jogar à bola, isso é para os "tristes" que não tem um... (para mim, esses os verdadeiros sortudos...). e depois, há que comprar jogos a cada 15 minutos, porque o consumismo assim o exige, e o que agora é "muita fixe", daqui a 2 segundos é "uma seca". E um pai que não ponha um pc à disposição da criança... é fuzilado imediatamente com o desprezo do "o pai do Zézinho é melhor do que tu, porque lhe deu um computador e jogos, e eu queria é ser filho dele"...Primícias dos tempos modernos, é o que é.

Exceptuando as crianças, são dois tipos de pessoas, as que se viciam em jogos de pc: o indivíduo que é um estratega nato, e joga para testar e exercitar a sua argúcia, e o típico nerd que abomina a sua vida real e dá prevalência à sua existência virtual.

No primeiro caso, não é de censurar, apenas tem como ponto negativo o dispêndio incessante de horas para terminar um jogo, e provar a sua hegemonia face à tecnologia. Prefira-se jogos de cariz militar (jogos de guerra, in your face, luta, etc.) ou social (construção e manutenção de cidades, civilizações, património, ou então jogos de futebol, ou outros desportos, etc.), o estratega começa um jogo e não mais pára até conseguir atingir uma resma de objectivos a que se propõe, querendo visceralmente vencer a máquina, e ser declarado o maior, o dominante, o master and commander. Normalmente, depois de terminar um jogo, e vencer a máquina, ninguém o atura. Pelo menos até arranjar outro jogo (coisas de homens - com as mulheres, em geral tendem a fazer o mesmo...).

No segundo caso, é grave... o nerd começa por se lamentar da vida baça que tem, e começa a procurar existências paralelas, em que ninguém o conheça, ninguém sequer o veja, e onde se possa gabar do que não é, achando assim que a sua aceitação por parte da comunidade - a maior parte, virtual, também - será mais fácil. Este indivíduo adora chats, jogos de simulação de personagens - o Sims, ou o Second life, por exemplo - e normalmente é o oposto daquilo que apresenta na sua vida virtual. Cuidado com ele. Até porque, como faz o possível para se omitir à vida real, passando todos os minutos que pode na sua vida virtual, que prefere, descurando coisas importantes como a saúde, o aspecto, a habilidade de lidar socialmente com pessoas de carne e osso , enfim, todas as coisas que nos ensinam desde pequenos, desde o primeiro dia em que ouvimos a frase "nenhum homem é uma ilha". Os nerds são uma ilha, rodeada de cabos de pc por todos os lados. O limiar da realidade confunde-se, passado uns tempos de excesso de omissão social, com essa twilight zone que é a realidade virtual, e os indivíduos, muitas vezes, regridem ao estado de homem das cavernas, ainda que um homem das cavernas tecnológico. Não falam, grunhem, e teclam à velocidade da luz, comem comida de plástico e sandes de atum, bebem coca-cola e café para estarem acordados e online o máximo de horas, e, geralmente, têm borbulhas, maus dentes, falta de cabelo, corcunda e chagas no rabo (devido à posição em que passam tanto tempo, sentados frente ao pc).

Os primeiros, são normalmente saudáveis, cabe-nos a nós, mulheres que os têm assim, tentar vencer também a máquina, conseguindo desviar a atenção dos nosso estrategas para nós próprias (qualquer mulher sabe, no fundo, como fazê-lo) - para esses, há salvação.

Os segundos... Recomenda-se uma marreta e força para partir o pc todo e esmigalhar os cabos de internet. Depois, um internamento numa clínica de desintoxicação, para restabelecer o corpo de todas as maleitas que apanhou por falta de se cuidar. E depois, uma dose cavalar de VIDA SOCIAL, para uma restruturação pessoal completa. E uma providência cautelar de obrigação de afastamento de computadores com internet de, pelo menos, uns dez anos.

Não nego que há jogos engraçados, que fazem puxar pela cabeça e prendem a atenção. Mas o que é demais é erro, e enjoa, ainda por cima...

§1. Filosofia de Ponta - O Levantar de manhã

2007-10-01T10:56:00.000+01:00

O que pensamos quando nos levantamos todas as manhãs? O leitor já pensou bem na 1ª palavra que lhe vem à cabeça quando acorda de manhã? Ou na primeira coisa que vê? Ou no primeiro som que ouve? É um exercício fácil, basta colocar um bloco de apontamentos e uma caneta ao pé da cama, e apontar logo que acorde (de preferência, mesmo antes de ir usar o WC, se der tempo). Já agora, junte-lhe a recordação imediata que tem dos sonhos dessa noite. Só para compor o ramalhete. Garantidamente, o resultado pode oscilar entre o mais perfeito non-sense, e o mais completo retrato da realidade humana. Ou os dois ao mesmo tempo, quem sabe. Senão vejamos: A primeira coisa que ouço de manhã são os meus gatos a raspar a porta do quarto. Significa, em primeiro lugar, que fechei a porta, antes de me deitar. Em segundo lugar, quer dizer que os bichanos têm fome. Isto tudo, significa que tenho gatos, o que pode dizer muito sobre a minha personalidade, ou sobre o meu estilo de vida. Se eu tiver um cão posso ouvi-lo ladrar, a pedir para ir à rua, e isso quer dizer que as minhas manhãs podem ser até muito refrescantes, porque começam sempre com um passeio ensonado em pijama, pela fresca, para levar o cãozinho a fazer as necessidades à rua, passando pelo apanhar das mesmas para um saco, pôr no lixo, e voltar para casa para lavar as mãos. Se eu fizer isto assim, até sou uma pessoa civilizada, se não, sou uma javarda sem responsabilidade social nenhuma (enfie a carapuça quem quiser...). Se não tenho animais de estimação, ou tenho mas são dos que não batem à porta (pequenos roedores, peixinhos num aquário, répteis, insectos, um tamagoshi ou até mesmo um animal embalsamado), a primeira coisa que se ouve de manhã pode ser qualquer coisa, e normalmente vem da rua ou da casa dos vizinhos - obras, carros, assobios, despertadores, rádios, coisas a cair (e a partir), pessoas a escarrar glamorosamente nos seus WC, bébés a chorar, autoclismos... uma parafernália de sons das mais variadas origens, que mais dizem sobre o tipo de casa e de localização em que vivemos, do que sobre nós próprios. E, claro, destes sons depende a primeira coisa que nos vem à cabeça assim que abrimos os olhos para o mundo. E esta depende ainda de como temos o quarto em que dormimos. E do stress em que andamos, e ainda do que fizemos antes de adormecer. O quarto. Escuro como breu, desarrumado até ao tecto? O seu proprietário gostaria de ficar a dormir até ao meio dia, por isso, se acorda mais cedo, pensa "Bolas... já é de manhã...", ou coisa pior. Janela aberta, luz do dia a entrar às 7h da matina (sem ter sido por esquecimento de a fechar)? Ah, aí então temos um madrugador, que pensa "ora vamos lá, mais um dia!", ao mesmo tempo que se levanta da cama, com pulo ou sem ele. Mas aqui ainda temos uma variante: aqueles que programam o despertador para mais cedo do que é preciso, e gostam de deixar a luz entrar, para gozar aqueles 30 minutinhos de puro prazer que é o acordar lentamente para a vida. Sorna pura. Depois, o nosso primeiro pensamento do dia passa pelos sons - se acordamos estremunhados com uma barulheira infernal vinda de fora (Comboio, businas, rectro-escavadoras, uma vizinha que canta mal, berros, um buzzer insistente, música foleira, o Family Frost, anúncios de touradas e circos, uma banda de música ou zés-pereiras), acordamos irritados e a pensar que temos que mudar de casa rapidamente; se a barulheira vem de dentro de casa, acordamos ainda mais irritados, e ainda por cima apreensivos com a causa do barulho - alguma coisa correu mal, e aí o salto da cama é peremptório, assim como toda a manhã pode ficar arruinada, dependendo do estrago produzido e da possibilidade de culpar alguém. Mas o que ouvimos pode ser bom, suave e melodioso. O nosso despertador pode contribuir para isso, com a nossa música preferida, o nosso ente amado pode simplesmente sussurrar ao nosso ouvido coisas românticas, ou o nosso filho pode vir acordar-nos com um beijo. O ronronar de um gato com fome também serve. Latidos e lambidelas de cão, não obrigada, mas para quem gosta... Whatever. Se andamos stressados, acordamos a pensar nos problemas, nas urgências, nas chatices. É aborrecidíssimo, estraga, pelo menos, a manhã, e faz rugas e cabelos brancos. Mas acontece amiúde a toda a gente, até mesmo nas crianças, de quem se diz que nunca tem problemas. Faz parte da nossa existência sermos nós próprios a martirizar-nos com coisas que não conseguimos resolver durante o tempo em que estivemos a dormir - é uma fatalidade, dormir umas horas, poucas ou muitas não interessa, e acordar a constatar que o problema continua teimosamente na mesma, não se resolveu, apesar de estarmos a acordar para um novo dia. Nos meus tempos de estudante, a maior parte das vezes sonhava que estava a fazer os exames que tinha no dia a seguir, e acordava no alívio - durante 5 segundos - de já os ter feito. Depois era uma chatice ver que tinha que me levantar para ainda os ir fazer. O que fizemos antes de adormecer? Adormecemos frente à TV, a ler ou na internet (sim, há pessoas que levam os pc portáteis para a cama...), bebemos demais, fizemos amor, adormecemos ao lado de um filho com insónias? às vezes, os próprios sonhos dependem disso, mais ainda a maneira como acordamos. Por exemplo, se adormecemos no sofá em frente à TV, acordamos cheios de dores nas cruzes, e pensamos "gaita para isto!"; Adormecer depois de fazer amor pode trazer um acordar cheio de mel (acordamos ao lado do nosso ente amado, e vivemos aquela sensação de profundo conforto do sentimento do amor, e pensamos "Amo-te"), ou não, dependendo do contexto em que aconteceu (quem nunca ouviu contar aqueles casos do famoso "Credo!! Mas quem é esta(e)?!" ). Adormecer a trabalhar, na internet ou a ler pode ser penoso, porque normalmente acordamos em cima de qualquer objecto menos confortável, e temos a pele vincada e magoada, e isso pode doer. Adormecer a tentar adormecer uma criança, pode trazer um acordar muito ternurento, ou então também pode gerar um acordar súbito, se a criança acorda primeiro e calha de se assustar... Os sonhos, esses, há muito quem os tente interpretar, mas eu não percebo nada disso. Raramente me lembro do que sonhei, e quando me lembro é mau sinal, porque foi um pesadelo, e acordei sobressaltada e a pensar em coisas terríveis. Detesto quando isso acontece. Mas influem na nossa maneira de acordar, os sonhos. Para quem se recorda sempre deles, podem determinar um dia cheio de positividade, ou um dia péssimo. Se sonhamos com coisas boas, só podemos esperar que o nosso dia seja assim, na mesma medida; se sonhamos com coisas más, temos que passar o dia a evitar que aconteçam coisas dessas, que é especialmente possível que aconteçam, dada a nossa propensão para o negativo. O Feng Shui (China), é uma arte que estuda a análise da energia ou força viva que existe no universo, na natureza e nos objectos, e pode influir na nossa maneira de acordar de manhã. Um posicionamento correcto do quarto e seus objectos pode afastar o negativismo e fazer-nos acordar de manhã a pensar em coisas boas. Para mim, os quartos deviam ser todos voltados para Nascente, para que se possa acordar com a luz do sol da manhã. Mas nem todas as casas permitem isto, já se sabe. E nem todas as pessoas se levantam a horas de ver o sol despontar de manhã - há quem se levante bem mais cedo, e há quem se levante bem mais tarde. Acordar ainda de noite é aborrecido para o cidadão normal, mas uma necessidade profissional para muitos - quando se torna um hábito, calculo que não trará negativismo, não sei. Todas as vezes que tenho que me levantar ainda de noite, acordo com um mau feitio monumental, a pensar em esganar alguém, e por isso não faço isso muitas vezes. Quem não gosta de levantar cedinho, com os primeiros raios de sol? Ok, muita gente não gosta, prefere ser acordado com a expressão "ACORDA; ANDA ALMOÇAR!!!!". São gostos. Pelo menos assim, acorda-se a pensar em comida, até que nem é mau. Seja como for, pelo menos para mim, a maneira como se acorda, o que se pensa, o que se ouve, influi em muito no que se faz, e como se faz, a seguir. Tal e qual como quando se começa uma nova vida - o que fizemos antes vai determinar o que vamos fazer depois. Mais, o perfil do indivíduo pode ser maioritariamente caracterizado de uma maneira, mas este pode experienciar, em diversas fases da sua vida, outras. Eu posso ser uma pessoa muito calma, e ter um acordar sempre bem-disposto, mas posso ter dias em que acordo com a telha. Acontece, somos humanos, e complicados, por alguma razão.

A dor da Culpa

2007-09-25T10:11:00.000+01:00

Mentes perversas, consciente obscuro

escondem em si a mentira de fingir a dor;

enganam o incauto com a docilidade de anjos,

caindo na graça da solidariedade cega

daqueles que não observam o que não se vê.

Lágrimas de água morta,

de chuva ácida,

que poluem a alma dos que querem ter fé;

Palavras de falsa esperança,

que impregnam o ser, dominam-no,

e o fazem mover consoante a maré dos seus intentos.

Vis intentos...

A expressão seca, de cera feita,

da mãe que perde um filho por querer,

querendo esconder de todos a dor da culpa,

disfarçando-a de dor da perda.

Dois mundos,

o mundo vilão, ardiloso e sujo,

de quem quer esconder e enganar,

e o mundo crédulo, solidário e generoso,

de quem crê na bondade das intenções.

Pobre criança.

Quisera o destino que tivesse uma vida diferente,

uma família diferente,

e ainda hoje sorriria frente a uma montra de brinquedos.

(c) Bluerussian

Só

2007-06-28T18:32:00.000+01:00

Uma só lágrima,

única e dura,

corre pelo rosto sulcado, lamacento,

da vida que foge por entre as mãos.

Dias que se somem,

no nevoeiro denso do tempo,

escoando por entre as vagas do degredo,

trazem a solidão,

por entre as gentes que se acotovelam em desvario.

O esquecimento de quem existe,

o certo, e o errado,

o desamor,

o azar e a sorte,

torcem e dobram a existência de cada um,

deixando de olhar nos olhos das pessoas,

e de antever os seus anseios e mágoas.

A incúria,

ou a vã glória de ser,

apagam o existir pleno,

extinguem a bondade da alma.

Já não vemos nos outros um semelhante,

Já não tentamos antever o seu sofrimento,

nem sequer o tentamos ajudar,

antes viramos as costas antes que nos peça:

"Ajuda-me!"

Bastava olhar-lhe nos olhos.

Bastava sentir-lhe o peso dos ombros,

e da alma,

bastava querer.

(c) Bluerussian

O vento que passa

2007-06-24T16:43:00.000+01:00

Ventos de nortada

varrem o sentido do espírito,

corroem a dura camada de bondade,

instalando o caos da descrença.

Sociedade fútil, injusta,

carcereira de sonhos e vontades,

pessoas cinzentas e perdidas,

crianças ingratas,

que magoam deliberadamente

aquilo que deveriam curar.

Perdido, o espírito vagueia,

por entre a pedra íngreme,

fria, e dura,

rasgando a sua ténue existência

nas escarpas da Humanidade.

Perde-se. Afunda-se.

Deixa de existir.

Morre.

Não renascerá, porque é uma Fénix cansada

que desistiu de ser quem era.

(c) Bluerussian

Myra # 6 Jornais e maçãs

2007-06-05T01:22:00.000+01:00

O que há de especial na mudança de uma vida é a incerteza do futuro. Por muito que se programem as coisas, qualquer grão de areia pode mudar o curso do destino, ou simplesmente travá-lo. De qualquer modo, a vida traz cenários que impoem a mudança, e muitas vezes essa mudança é uma fuga. Ou não.

- Myra? – A voz de Ann era sumida, mole.

- Diz, Annie. – Myra falava num tom sonolento, também. Eram 10 horas da manhã, e Myra tinha-se levantado cedo, para continuar a sua busca nos classificados do jornal. Ann acordara, levantara-se da cama e viera até à sala, encontrando Myra praticamente a dormir em cima da mesa e das folhas de jornal espalhadas.

- Tão cedo? Isso é que é vontade.... Eu sou incapaz de ler as letras de um jornal antes das 11 h da manhã, e de um café bem forte.

- Deixa, que eu estou aqui perdida de sono, Ann. Mas não tenho outro remédio, tenho que me despachar a procurar, e encontrar emprego, senão a coisa corre mal. Tenho que me pôr aí na rua a calcorrear portas.

- Não pensaste a sério na proposta do Frank, pois não? – Ann sentou-se à mesa, em frente a Myra, roendo uma maçã.

- Não é que não tenha pensado – disse Myra - mas, de facto, não me pareceu que ele estivesse a falar a sério.

- E porque não estaria? Se ele te disse para lhe mandares o teu currículo, é porque há essa possibilidade, My.

- Não sei... Bem, tu lá sabes. Mas pareceu-me mais que ele estava só a tentar agradar-te. – Myra esboçava um sorrisinho maroto, ainda que sonolento, e piscara o olho a Ann.

- MYRA!!! – disse Ann, com a boca cheia de maçã.

- Ah, pois é... amiga, o homem esteve a fazer-se a ti o tempo todo. Afinal, confessa-te lá à tua amiga: - e tomou um tom exageradamente coloquial – o que se passa realmente entre vocês, indivíduos de sexo oposto, livres, desimpedidos e disponíveis?

- Nadíssima!!!!! – Ann abanava a cabeça, em sinal negativo - Absolutamente nada, minha cara My. Rien de tout. Niet. Nein. Deixa-te disso. É como diz o outro: Vai à volta, que por aí não passas....

- Pois, pois. Porque não admites?

- Porque não tenho nada para admitir. Não inventes. E mais: o Frank tem este tipo de atitude com toda a gente.

- Calculo... especialmente moças giras e cheias de bom gosto. ... ihihihihih

- Mas não só, minha cara. Lá no trabalho, toda a gente o acha um convencido, um atiradiço.

- E tu não, claro....

- Nem por isso. Quando o conheci, confesso q era a imagem que ele passava, mas com o passar do tempo, e não foi preciso muito, acho só que ele tem uma auto-estiima acima da média. Aliás, ele tem motivos para isso, não achas?

- Ééééééé.... tu acha-lo um giraço cheio de pinta, certo? E bem sucedido, e inteligente, e até posso imaginar que achas que por baixo da casca de garanhão, está um homem carinhoso, e sensível . – Ann voltou a abanar a cabeça, em sinal de desagrado. Achava desnecessária a ironia de Myra – Não te chateies, Annie. Os homens têm destas coisas – às vezes enganam: porque não poderá ser este um caso de sensibilidade encapuçada de soberba? Estou a falar a sério. Mas diz-me lá: o rapaz está mesmo sozinho no mundo ou quê?

- Vãs ironias, amiga. Com o tempo vais perceber o mesmo que eu em relação ao Frank. Tu vais ver.

- Pronto, pronto. Hei-de ver, sim senhora. Mas como é? Temos solteirão militante, ou trata-se de um sofredor crónico, rejeitado pelas mulheres? Predador ou presa?

- Caramba, da maneira como poes as coisas, parece q estamos a falar de um animal selvagem....

- Bem, dependendo do ponto de vista, se fosse até não deixava de ser abonatório em favor dele..... uiuiui!

- Tarada....

- É a vida... e a abstinência prolongada, também....

- Ora, abstinência... tu, linda e maravilhosa, desempoeirada e inteligente... puseste o cinto de castidade porque quiseste!!!

- São opções, amiga.

- Não contesto. Aí, tu é que sabes. Mas não desististe dos homens de vez, pois não?

- Não. Só estou a fazer um intervalo. Mudar de vida também significa fazer um reset nesse âmbito. Quero tudo novo. Restart.

- Ok. E porque não dar uma abébiazita aqui ao nosso amigo Frank? Faz o teu género, que eu sei.

- Ehehehehhehehe... e o teu também..... não inventes. Ambas sabemos que o moço, a ser solteiro, não vai ficar assim muito tempo. Não a olhar para ti daquela maneira, nem com essa tua disponibilidade para lhe enlevar as qualidades. ..

- MYRA!!!! Continuas a delirar. Mais: Para tua informação, o jantar de ontem foi por tua causa, e eu já te disse isto...

- Ora, ora, por minha causa... boa desculpa!!! - Myra ria-se.

- Espera um segundo – e levantou-se – só por seres maldosa, vou mostrar-te a mensagem que ele me mandou depois de sair daqui, ontem à noite – e saiu, em direcção ao quarto, para ir buscar o telemóvel.

- Ai – Myra ironizava – aposto que é uma mensagem a dizer que se apaixonou perdidamente por mim, e que hoje, impreterivelmente, ia pedir-me em casamento!!!!!!!!! - Não gozes... – Ann respondia-lhe do quarto.

- É, e hoje, aparece aí antes de almoço, estaciona o seu cavalo branco lá em baixo no poste da paragem do autocarro, e lá vem ele por aí acima, botas até ao joelho, collants e calções de balão, colete e boina à principe, com pena e tudo, pedir a minha mão em casamento, ehehehheeh!!!! – Myra ria com vontade.

- Myra, - Ann voltara, com o telemóvel na mão – agora era bem feito que fosse isso mesmo. Só para calar essa tua ironia... Ora vê lá isto e diz-me lá se o assunto é comigo!!!!!! – e estende o telemóvel a Myra, que leu o que estava no ecrã:

“Olá. Excelente jantar. Especialmente a companhia. Gostei muito da tua amiga – é mesmo solteira? Diz-me que sim. Era realmente uma pena se não fosse. Liga-me hoje para tomarmos, TODOS, um cafézinho..... BJ”

- Não posso... – Myra abria a boca de espanto.

- Ai pois é, amiga. Calas-te, agora?

- Mas... ele não me ligou nenhuma o jantar todo!

- Parece-te. Se o conhecesses, tinhas percebido que o rapaz tinha estado a observar-te o tempo todo...

- Tchééééé, o malandro!!!

- Eheheheheh, pois.

- Bem. Eu também o achei giro, e simpático e isso tudo. Mas q faz um parzinho tão lindo contigo, lá isso faz!!! – e piscou o olho a Ann.

- Não, Myra, não vás por aí. Acredites ou não, não ia dar certo, com ele.

- Hummmm.... engano-me, ou isso já esteve para ser e não foi?

- Não. Nada disso. Simplesmente não há click entre nós.... não se passa nada.

- Click?

- Sim, Myra. Aquela coisa que nos faz imaginar uma pessoa na nossa vida assim de uma maneira mais ... interventiva. Aquilo q faz arrepiar e dá tremeliques. O Frank é giro, inteligente, um pão, mas... não há click. Gosto dele como um amigo. Só isso.

- Pena. Era capaz de te fazer bem.

- Eu também estou no meu break, Myra. Foi muito tempo.

- Eu sei. E... – e foi interrompida pelo telefone de Ann.

- Sim?- Ann atendera logo – Ah, Olá, bom dia! Estávamos a falar de ti .– Myra percebera que Ann falava com Frank, e arregalara-lhe os olhos – não, não temos nada combinado. Tens alguma sugestão? – e Ann piscava o olho a Myra – acho esse óptimo! A que horas? - Myra franzia o sobrolho – muito bem. Então até logo! Beijo, outro da Myra! – e desligou – Myra, vai vestir-te. Vamos almoçar fora.

- Frank, certo?

- Certíssimo. Desejoso de te ver de novo. Aposta aí na produção, que o homem está com saudades.

- Quem é que está a ser irónica agora????

- Prova do teu próprio veneno, prova! E vai mas é vestir-te, que eu também estou a ir.

- Mas... onde, e quando?

- Um restaurante óptimo, e agora. O Frank vem buscar as damas.

- E vamos de cavalo branco, é? Cabemos os três?

- Myra.... não comeces....

- Ah, ok, claro, ele traz o coche.... que parva que eu sou, valha-me Deus... – e Ann atirou-lhe uma almofada, já ela corria para o quarto.

Bluerussian

A ânsia

2007-06-05T00:40:00.000+01:00

Alma grande, mundo vasto,

ignorância sedenta de saber mais,

Vício discreto, droga líquida, pura,

que afoga a mágoa do que não supera

o fracasso de ser mortal.

Ah!, se a alma soubesse,

se o mundo parasse também,

se a sede se calasse...

A lágrima de dor que corre,

o suspiro que rasga o peito,

cessariam face ao entendimento,

claro, objectivo, evidente,

pelo qual se deduz que o mundo não é tudo,

nem é nada, sequer,

comparado com a magnificiência,

a plenitude, a graça e a beleza

do Universo.

Vida, alma, morte, saber,

tudo resulta, a seu tempo certo,

na existência do ser frágil humano,

que busca, mesmo sem saber,

mas sabendo - o seu próprio, e inelutável, fim.

Bluerussian, Junho 2007

Para Ti

2007-05-15T13:01:00.000+01:00

Doce olhar azul pequenino,

Alvura calma de uma pureza bela,

surges no mundo e o mundo se curva

perante a luz terna que trazes contigo.

A Paz que emana de ti,

vida em botão a despontar,

traz a esperança de um futuro,

a alegria da manhã de sol,

fresca e luminosa,

perfumada de mil flores,

que inunda os sentidos daqueles que te amam.

Agarras a vida em cada segundo,

aprendes, observas, e sorris,

e o mundo é tão grande,

tão vasto,

que se torna o teu tapete de brincar.

Vive, sorri sempre,

Porque o mundo existe para ti.

Bluerussian

(Dedicado à minha afilhada - parabéns pela Luz que recebeste, Sofia)

Não estava esquecido

2007-05-15T11:49:00.000+01:00

Bem, realmente, está mal deixar a criação abandonada. Não a esqueci, só o tempo tem sido pouco, e a inspiração tem que ser usada para outros items. Mas, de facto, há que regressar à linha, e continuar aquilo que se começou. Doravante, o regresso.

Água pesada

2006-10-26T12:49:00.000+01:00

Água pesada da chuva que cai

peso leve de véu molhado e triste

nuvem negra que tarde se faz alva

lágrima que corre pelo rosto

olhar enevoado de neblina rude

alma cerrada de raio e tempestade

esperança no horizonte

aguarda a bonança que se esconde.

Bluerussian

Myra # 5. Frank

2006-09-05T17:00:00.000+01:00

Passaram-se uns dias, durante os quais Myra estivera a arrumar as suas coisas em casa de Ann. De facto, sem a (ex) cara metade de Ann, a casa era definitivamente maior. Só agora Myra havia reparado que ele enchera a casa de tralha, enquanto lá esteve...

Com os seus pertences devidamente organizados, muita conversa posta em dia, e uma vontade doida de sair em busca do seu futuro, Myra comprara vários jornais, para poder procurar emprego. Depois de ler as notícias de alguns deles, espalhara os cadernos de classificados em cima da mesa da sala, e começou a seleccionar os mais interessantes e os menos interessantes, com marcadores diferentes.

Era um final de tarde morno, e Myra sentia-se sonolenta, especialmente depois do lanche que improvisara há não mais que meia hora; ouviu a porta, era Ann, chegada do trabalho.

- Olá, My. Ena, já estás aí em força a procurar emprego!! que tal? Muita coisa?

- Boas, Annie. Mais ou menos. Nada de extraordinariamente interessante, mas muita coisa para desenrascar.

- E logo tu, que já fizeste um pouco de tudo.

- Bem, não exageremos. Fiz o que foi preciso, quando foi preciso!

- Pois foi, sim senhor. Olha, temos visitas.

- Ai temos?

- Iapp. Um amigo meu.

- Um "amigo" teu??? - Myra dissera isto com um toque de ironia - e quem é o teu "amigo"?

- Frank. E não comeces. Conheci-o há uns tempos num dos jantares lá do edifício onde trabalho, e ficámos amigos. Um tipo interessante. Pode parecer um bocadito presunçoso, mas é boa pessoa. Damo-nos muito bem.

- Ai sim?

- Sim, My. Mas não faz o meu tipo de homem, se é isso que estás a pensar. Assim que o conheceres vais perceber porquê.

- Está bem, está bem. Já percebi. Se se passasse alguma coisa já me tinhas dito. Sei disso. Estou só a meter-me contigo.

- Sempre a mesma, My...

Myra riu-se, encolhendo os ombros. Realmente, sempre tivera o vício de juntar casais. Era muito casamenteira, e tinha previsto alguns dos romances dos seus colegas e amigos. Verdade seja dita, também tinha previsto algumas rupturas desses casais...

- A que horas temos cá o teu amigo? - perguntou Myra a Ann quase gritando, uma vez que esta que estava na outra ponta da casa a arrumar as compras que trazia consigo.

- Deve estar aí a chegar. - respondeu Ann, no mesmo tom.

- E vem para jantar?

- Vem. Mas não te preocupes, que já estou a tratar disso.

- Ok, deixa-me só aqui acabar uma página que já te vou ajudar.

Paasados uns minutos, Myra foi ter com Ann à cozinha.

- Olha lá, tenho que ir vestir alguma coisa mais formal para jantar, ou o teu amigo Frank é um tipo porreiro e não se põe a olhar de canto??

- Estás muito bem, My. Não te preocupes. Eu é que tenho que ir mudar de roupa num instante.

- Uuuiiiii...

- Myra, só vou vestir uman camisola lavada!!!! Estou a encher-me de nódoas a fazer isto, e não tem piada nenhuma receber visitas com este ar javardo!

- Ok, ok.... então e o que vamos ter para o jantarinho, cara chef?

- Coisa rápida.

- Ena, vamos mandar vir pizzas!!!!

- Não, Myra - disse Ann, rindo - Um carilzinho de gambas. Indian style.

- Boaaaa!! - Myra parou de repente - Espera lá... mas desde quando isso é uma coisa rápida de se fazer???

- Desde que eu tenho tudo pronto, é só juntar as gambas, quase.

- Estou enganada, ou tu já tinhas isto planeado????...

- MYRA!!! - Ann parou, de faca em riste, olhando ironicamente para Myra - Claro que estás enganada. Aliás, muito enganada. Insinuas que tenho algum interesse no Frank, mas de facto convidei-o mais por tua causa.

- Nãoooo!!! Ouve lá, a casamenteira aqui sou eu. Não há lugar para duas nesta casa! - disse Myra, rindo.

- Eh, eh, eh. Não é isso. Tu chegaste aqui agora, precisas de amigos. Eu empresto-te os meus!

- Ah, Annie, o que seria de mim sem ti - Myra dissera isto num tom irónico - Então quando o Frank chegar, podemos ir jogar às escondidas lá para baixo para o jardim?? Ó deixa, vá lá!!!!!!!!!!

Ann ria com vontade da expressão de Myra, que tinha tomado a postura de uma criança pequena a pedir algo à mãe.

- Está bem, My. Mas depois comes a sopa toda. - Disse, sorrindo maternal e ironicamente.

- Ena!!!!! - E Myra desatou a correr aos pulos pela sala, como se não tivesse mais que seis anos, catarolando.

Tocou a campaínha, em dois toques seguidos e curtos.

- My, atende aí, deve ser o Frank.

- Sim, Ann, eu abro a porta ao nosso príncipe e seu corcel alado - disse, ironizando.

- Ai, espero que ele não traga o corcel alado - Ann alinhara na ironia - não sei se há comida que chegue!

Myra parou de correr, endireitou a roupa, sacudiu o cabelo (reparou que Ann tinha passado a correr pela sala, provavelmente para ir trocar de camisola) e chegou-se ao interfone.

- Siiim???

- Ann?

- Não. - disse Myra, sustendo um risinho.

- Aaaaa.... mas é da casa da Ann, certo?

- É capaz de ser.... espere aí que eu vou ver - Myra decidira realmente gracejar.

- Mas... - ouvia-se do outro lado do interfone; era uma voz firme, forte, que caía bem no ouvido.

- É sim senhor, que eu já fui ver. E quem quer saber?

- Frank. A Ann está, por favor?

- Olá Frank!!

- Olá... - pela voz, o interlocutor do interfone estava intrigado com aquela conversa. Não era para menos...

- A Ann está, mas foi lá dentro mudar de camisola, vem já.

- Pois... eu tinha combinado com ela para jantar...

- E suponho que queira entrar, não é? - só depois Myra reparou que o tinha tratado por você...

- É, realmente, é isso.

- Então está bem. Suba. - e Myra carregou no botão que abria a porta do prédio, por um lado achando piada à conversa que acabara de ter com o amigo de Ann, por outro lado pensando se não tinha abusado... afinal ela não conhecia Frank, e não tinha meio de saber se ele seria pessoa para achar graça àquelas coisas, que no fundo eram tão infantis.

Enquanto Frank subia, Myra gritou para Ann, que ainda estava no quarto a vestir-se:

-ANN!!! O teu amigo tá quase aqui à porta! Então??

- Recebe-o, que eu já vou. - Ann parecia responder do fundo de um poço...

- Está bem. Olha, ele não morde, pois não??

- Não, só quando o irritam ou quando está com fome!!

Ambas diziam isto e riam como cranças pequenas.

Tocou novamente a campaínha, desta feita a da porta de casa, e Myra espreitou pelo olho mágico da porta. A imagem era distorcida, mas Frank parecia ter muito bom aspecto. "Ui, tão giro! Ann, tu e o teu excelente gosto para homens....", dissera baixinho.

Abriu a porta.

Frank era um rapaz alto, trinta e poucos anos, moreno; possuía uma figura elegante, mas era muito bem constituído (havia por ali indícios de frequência de ginásio, foi a ideia que ocorreu a Myra, ma non troppo); Vestia informal e confortavelmente, mas denotava-se o bom gosto a kilómetros: qualidade, apresentação e classe, devia ser a sua máxima. Era o tipo de homem que esbanjava charme, na mesma medida, quer vestisse um fato Armani, quer calças de ganga e camisa por fora, como era o caso. Impreterivelmente, Myra fez de relance uma pequena tentativa de vistoria às meias do convidado. "Bem, brancas não são", pensou, divertida (peúgas brancas, Pé-de-gesso, meínha de ir à missa....era coisa que abominava nos homens!...).

Ele exalava um perfume que Myra conhecia e gostava muito (Myra tinha por hábito analisar os homens também pelo seu tipo de perfume...), e estava impecavelmente barbeado ("acabadíssimo de sair do banho", pensou Myra); tinha umas mãos bonitas, grandes, e não usava adornos, apenas um relógio simples, discreto.

O rosto de Frank era bonito, prendia a atenção: boca carnuda, olhos grandes, castanhos, pestanudos, pele bem tratada. Tinha um ar simpático, mas ao mesmo tempo altivo. "Interessante," pensou Myra, "muito interessante, sim senhor".

- Com licença - Disse Frank, olhando com uma certa desconfiança para Myra - Tu deves ser a Myra, certo?

- Certo, Frank.

- Ah, Já sabes o meu nome e tudo.

- É, eu sou muito inteligente... E a Ann é realmente muito cuscivilheira. - disse Myra, num sorriso largo.

- Muito prazer - e Frank abriu um sorriso que Myra achou lindo, perfeito, e cumprimentou-a com dois beijos nas faces. Myra achou-o forte e carinhoso ao mesmo tempo, pela maneira como a puxou para a cumprimentar - Então e a Ann??

- Estou aqui, Frank. - Ann surgira nesse momento na sala. Ainda não acabei o jantarito, por isso faz o favor de te sentares e fazeres companhia aqui à minha amiga Myra. Acho que se dispensam apresentações, não é?

- Já passamos a fase dos nomes e do beijo na cara, se queres saber - disse Frank, sorrindo. Myra corou um bocadinho, e conduziu Frank até aos sofás e ligou a TV. .

- Senta-te, Frank, está à vontade. Bebes alguma coisa? - disse Myra, diligentemente.

- Não, obrigada, eu espero pelo jantar. Estou para ver que coisa esquisita é que a Ann vai cozinhar hoje.

- Ahh! Pois, já conheces os cozinhados exóticos aqui da nossa amiga... - na realidade, Ann pouco sabia de cozinha convencional... - tens que abrir um restaurante, Ann. Ganhavas uma pipa de massa.

- Só quando quiseres ser a minha maître, My. Quanto ao jantar de hoje, Frank, é como de costume: depois vês. Bem, meus queridos, com licença, que tenho as panelas à minha espera.

- Ok, chef Annie, não te preocupes q eu trato bem da nossa visita. - Disse Myra, rindo, com uma pronuncia exageradamente francesa.

Ann riu-se, disse um sonoro "Oh, Voilá!!!!" e desapareceu para dentro da cozinha.

Bluerussian

Fresh red roses

2006-08-30T10:27:00.000+01:00

Coisas que acontecem.

De facto, há coisas na vida que surgem do nada, instalam-se, mudam tudo o que existe e ficam. Provavelmente para sempre. E felizmente para nós.

Num dia, estando nós a gozar a nossa existência, mais serenamente ou não, mais feliz ou menos, somos surpreendidos pelo próprio destino, que nos põe à frente, assim de repente, um mar de hipóteses, novas e absolutamente irresistíveis; o que temos diante dos olhos é a possibilidade de mudar tudo aquilo em que acreditávamos até aí, e seguir um novo trajecto. Estranho, assustador, desconhecido, mas absolutamente irresistitível. Sem olhar para trás, sem reservas e sem medo, entramos nessa àgua morna do destino, e submergimo-nos sem sequer notar que a àgua que nos inunda os pulmões é o nosso novo oxigénio.

Sem medo.

Sem dúvida.

Entregamo-nos às mãos do destino como uma criança se entrega às mãos dos pais. Porque sabemos com toda a certeza que é exactamente isso que estava reservado para nós. Sabemos que é aí que reside a nossa felicidade.

Por muito que tenhamos questionado a nossa própria sorte, deparamo-nos com a mais límpida e absoluta certeza de que o que queremos é exactamente aquilo que temos diante dos olhos.

E porque não agarrar o destino? Seria um profundo erro deixá-lo fugir, inutilizando-o.

Só teríamos a perder com isso.

Tempo?

Relativo. Não se colocam prazos à felicidade.

Mais ou menos tempo, a alma e o ser ditam os momentos certos.

Não os relógios, nem os calendários.

Agora sei isso, M.

"O mendigo Sexta-feira jogando no mundial"

2006-08-18T16:31:00.000+01:00

"(...) O que me inveja não são esses jovens, esses fintabolistas, todos cheios de vigor. O que eu invejo, doutor, é quando o jogador cai no chão e se enrola e rebola a exibir bem alto as suas queixas. A dor dele faz parar o mundo. Um mundo cheio de dores verdadeiras pára perante a dor falsa de um futebolista. As minhas mágoas que são tantas e tão verdadeiras e nenhum árbitro manda parar a vida para me antender, reboladinho que estou por dentro, rasteirado que fui pelos outros. Se a vida fosse um relvado, quantos penalties eu já tinha marcado contra o destino? (...)

Mia Couto, in "O fio das Missangas"

Aquela Palavra

2006-08-14T10:57:00.000+01:00

Há palavras vãs. Há palavras sem sentido, ditas à pressa e sem olhar a quem. Há palavras das quais temos medo, e outras que nos irritam. Mas também há palavras que nos fazem pairar no limbo do sonho, quer quando as dizemos, quer quando as ouvimos.

São palavras, e podem valer mais que os actos. Ou não, talvez às vezes não.

Dizer aquilo que vai na alma pode ser tão acutilante e tão definitivo como qualquer acto. Uma promessa, uma jura, um pedido, a expressão de um sentimento, podem gerar todo um mar de emoções, que podem determinar a felicidade, ou a falta dela, a quem as ouve.

"Palavras leva-as o vento". Não, algumas, não leva. Algumas, ficam gravadas na alma a ferro e fogo, e marcam toda uma existência a partir do preciso momento em que são proferidas e ouvidas.

Muitas vezes, têm a particularidade de marcar duas vidas em simultâneo.

Como Aquela Palavra.

Aquela, ontem. Tu sabes.

Razão perdida

2006-08-10T04:02:00.000+01:00

Noite que se faz dia, maré de lua,

dia que amanhece para anoitecer;

Luz de seda, madrepérola,

voz de veludo,

força bruta que arrebata a razão.

Anel de fogo que incendeia a alma

furacão que alimenta a minha sede de ti.

Pele que chama.

Olhar que se fecha.

Sangue que grita...

Num turbilhão de brisas,

a ansia de um simples gesto.

Áurea de brilho intenso,

procura o colo macio da paixão,

tentando calar o clamor que cresce no peito.

Bluerussian

Pensou

2006-08-05T00:17:00.001+01:00

Pensou.

Que o mundo tinha mudado,

assim como o seu próprio destino. Achou que a cor deixara de ser translúcida. Quis, por um momento só, que fosse assim. Fechou os olhos e sentiu a brisa quente do fim do inverno, Sentiu o limbo envolvente da paz de espírito. Mas não. Acordou um dia e, abrindo os olhos, viu que não. O mundo estava lá. Frio e presente, envolvendo-a como um pesado manto. Sempre esteve, e não deixará nunca de estar. Não se admirou. No fundo, sabia que era assim. Acreditou apenas que podia ser diferente. 5 Abril 2006

Myra #4. Ann

2006-07-31T03:57:00.000+01:00

Myra chegara ao seu destino, a morena de laranja ainda seguia viagem.

Distraída com a conversa, Myra quase que não prestava atenção aos avisos que soavam pela carruagem, a cada estação ou apeadeiro. Mas num pequeno momento de silêncio, raro entre aquelas duas passageiras, Myra lá ouviu proclamar em voz rouca e gutural o nome do seu destino.

Depois de uma despedida atabalhoada, Myra agarrou na sua mala, e saiu do comboio. Parou no meio do átrio da estação, pousou a mala, e olhou para ambos os lados. Sempre gostara daquele turbilhão de gente a sair e entrar das estações de comboios, nas horas de chegadas e partidas. Sentou-se em cima da mala e esperou, de olhar perdido e pensamento no infinito.

- Myra!!!!

Tinham passado cerca de 20 minutos. Aquela voz, ainda que não a ouvisse havia muito tempo, era-lhe bem familiar.

- Annie!!!!! – e Myra levantou-se e desatou a correr na direcção de quem a chamava – Caramba, pensava que nunca mais te via!!!

Lá estava ela, a sua amiga Ann, que conhecera, havia uma eternidade, nos tempos de faculdade. Abraçaram-se com força.

Ann era uma mulher muito bonita mesmo, mas de uma beleza que tinha tanto de discreta como de incadescente. Era ruiva, de cabelos rebeldes, pele branca, mas não pálida, e olhos castanhos esverdeados. Como era já meio da primavera, começava, a aparecer sardas no rosto dela, o que lhe dava um ar traquina. Parecia uma miúda, apesar dos seus quase 30 anos. Nos tempos de faculdade, quando Myra a conhecera, Ann era quase gordinha, usava óculos e vestia roupa muito larga, mas o tempo tinha-a feito uma mulher de excelente compleição física, com um porte absolutamente elegante. Vestia-se de forma muito simples, o que não chamava grande atenção sobre si. Mas de facto, quando se olhava bem para ela, não se conseguia mais desviar o olhar - um rosto perfeito, simpático, sorridente, doce e altivo ao mesmo tempo, uma atitude positiva, segura, uma aspecto cuidado e negligé, ao mesmo tempo, bom gosto. Nestes últimos anos, quando estava na companhia de Ann, Myra divertia-se a reparar nos homens que inevitavelmente olhavam segunda vez para ela, Ann - era sempre assim: passavam, olhavam distraídamente, desviavam o olhar, mas voltavam sempre a cabeça para olhar de novo. Havia qualquer coisa em Ann que chamava discretamente a atenção, e era difícil definir exactamente o quê. É como se a rodeasse uma aura de qualquer coisa de muito positivo, sempre.

Nos tempos da faculdade, ainda Ann não chamava tanta atenção sobre si, conhecera aquele que era o amor da sua vida, e com ele ficara até então. Eram felizes, divertidos, amorosos, ambos. Perfeitos um para o outro. Myra adorava a companhia deles, e aguardava o esperado casamento no ano seguinte.

- Annie, pá, tinha mesmo saudades tuas!!!

- Oh, amiga, também eu! Deixa-me olhar para ti. – e chegou-se para trás, para poder observar Myra da cabeça aos pés – Sempre na mesma!! Gira como sempre!!!

- EEEhhhh!!! Parva. Tu é que estás impecável!

- Deixa-te de salamaleques. Vamos mas é embora daqui, que estás com cara de cansada e com fome.

- Por acaso. Bem, mas tem sido uma viagem cheia de coisas engraçadas.

- Ok, vai contando, mas vamos andando para o carro.

E enquanto se dirigiam para o carro de Ann, entravam e arrancavam dali, Myra foi contando os seus episódios daquele dia.

Depois de muito blábláblá sobe o rapaz da camisola cinzenta, o bar da estação e a morena de laranja, Ann começou à procura de um sítio para estacionar, uma vez que já estavam a chegar perto de sua casa.

- Bem, Myra, fiquei mesmo surpreendida quando me disseste que querias vir para cá. E ainda bem que vieste, vai ser muito bom ter-te por perto de novo, mas vais ter que me contar o que se passou, para te fazer deixar tudo para trás e mudar de cidade!

- Depois conto, Annie. Neste momento ainda não sou lá muito capaz de falar sobe o assunto... e obrigadão pela estadia. Prometo que assim que arranjar um emprego e depois poiso para mim, vos deixo em paz.

- Ah, nem penses nisso; ainda por cima, já não é “nós”. Sou mesmo só “eu”, lá em casa...

- Hã!!!???

- É isso mesmo que tu ouviste.

- Não pode!!! Mas e o teu “mais-que-tudo”, o homem da tua vida, o teu futuro marido? Que raio se passa?

- Ora... o costume.

- Ann, estou a falar a sério. O que se passa? Vocês não iam casar para o ano?

- Íamos, disseste bem. Já não vamos. Chegou ao fim, foi o que foi.

- Annie, como é que uma relação de 5 anos chega assim ao fim? Vocês eram o casal mais perfeito que alguma vez conheci. Sempre superaram as vossas pendengas, e gostavam imenso um do outro. Viviam juntos, e estavam tão bem!! Que raio se passou?

- Pois era assim, mas desta vez foi demais.

- ihhhhh, já vi quem pôs a pata na poça...

- E viste muito bem.

- Mas e então, que foi que ele fez?

- Vamos subir, que já te conto, não é preciso ficarmos aqui na rua a conversar.

- Ai que raiva! Só tu para matares uma pessoa de curiosidade, assim. Vamos lá.

E saíram do carro, entrando depois no prédio onde Ann morava, e no elevador. Como o elevador levava mais pessoas, vizinhos, e elas não falavam.

- Vá, desbobina. – disse Myra, impacientemente, logo que entraram na casa de Ann.

- Vamos para a cozinha, que vou fazer umas sandes para nós.

- GGGRRRRRR!!! Que raiva! Só estás a engonhar!

- Vá, vamos lá. – e foram. E enquanto preparavam alguma coisa para comer, continuavam a conversa.

- Pois é, Myra, lembras-te de eu ter dito que ele tinha conseguido ser aceite para dar aulas na Universidade?

- Sim. E depois?

- Fiquei contente, assim podíamos começar a organizar a nossa vidita.

- Claro.

- É. E estava a correr tudo muito bem, até que ele se envolveu com uma aluna. – Ann dissera isto de cabeça baixa, olhos postos no chão.

- Não! Não pode ser. Ele era a última pessoa que eu imaginaria capaz disso.

- Verdade, verdadinha. Eu também acreditava que ele era diferente, mas no fundo, são mesmo todos iguais.

- Mas como soubeste disso?

- Olha, descobri da maneira mais parva.

- Conta!!!

- Dia dos namorados, estás a ver? Achei na pasta dele, por acaso um cartão cheio de coraçõezinhos, assinado por ela. Coisas típicas de miúdas. Mas fiquei desconfiada.

- Coisa mais pirosa.

- Pois, mas pelo visto ele gostava, já que guardou religiosamente o cartão.... bem, como fiquei com a pulga atrás da orelha, foi uma questão de começar a ficar mais atenta. Internet até às tantas, “aulas” até tarde, telefonemas que ele não atendia ao pé de mim, pérolas dessas... cheguei ao ponto de lhe fiscalizar o telemóvel e os e-mails. Não é que me orgulhe disso, mas eu tinha que ter certeza!

- E quando tiveste essa certeza?

- Há coisa de 3 meses, achei que já tinha visto e lido o suficiente sobre aquele romance, e fartei-me de assistir de camarote. Confrontei-o.

- Ena! E ele?

- Negou, claro. Mas quando lhe disse o que sabia, ele não teve hipótese.

- Os homens, realmente....

- Eu não podia continuar com ele. Era insustentável. Ele ainda tentou voltar, desculpar-se, atribuir as culpas à miúda... mas isso ainda piorou as coisas.

- Calculo que sim. Eu também pensaria assim. Mas caramba, vocês tinham uma relação tão bonita...

- Que acabou, e não da melhor maneira, paciência. E assim, cá estou eu, solteiríssima de novo.

- Que é feito dele?

- Ora, saiu de casa, mas penso que vive sozinho, ainda.

- E hipóteses de uma reconciliação??

- Nunca. Tu conheces-me. Sabes muito bem que não volto atrás nestas coisas.

- Mas, ouve lá, amiga, tu estás bem?

- Conformada, pelo menos. Não posso esquecer um homem que amei perdidamente durante 5 anos e com quem imaginei o resto da minha vida, não é?

- Pois, provavelmente... Mas olha: agora estou cá eu. Estamos juntas, e vai ser como nos bons velhos tempos, amiga – e Myra abraçou Ann – vamos esquecer essas coisas em três tempos!!!

- AHHH!! Então a causa desta tua fuga tem moço metido nisso....

- Inevitavelmente, não é? Mas isso é outra conversa. Deixa-me digerir esta tua novidade, primeiro...

- Mas não me escapas, que quero saber tudo.

- A seu tempo, amiga, a seu tempo.

Bluerussian

Deixa-te ficar na minha casa

2006-07-25T10:40:00.000+01:00

Tenho livros e papéis,

Espalhados pelo chão.

A poeira de uma vida

deve ter algum sentido!

Uma pista, um sinal,

de qualquer recordação,

uma frase onde te encontro

e me deixa comovido.

Guardo na palma da mão

o calor dos objectos,

com as datas e locais,

porque brincas, porque ris...

e depois o arrepio,

a memória dos afectos...

que me deixa mais feliz!

Deixa-te ficar na minha casa,

há janelas que tu não abriste...

O luar espera por ti,

quando for a maré vaza...

ainda tens que me dizer

porque é que nunca partiste.

Está na mesma esse jardim,

com vista sobre a cidade,

onde fazia de conta

que escapava do presente...

Qualquer coisa que ficou,

que é da nossa eternidade...

Afinal, de eternamente.

Filarmónica do Gil

Myra #3. A viagem no comboio

2006-07-21T01:31:00.000+01:00

- Posso?

- Força. - disse a morena de laranja, mexendo-se no banco, como que para permitir a passagem de Myra, o que não era preciso, pois os bancos marcavam precisamente o meio da carruagem, e estavam em frente uns aos outros, pelo que havia entre eles um espaço mais largo.

Myra sentou-se no seu lugar, em frente à morena de laranja. Ajeitou-se no banco, instalou a sua mala de mão aos seus pés, recostou-se no banco.

Era bonita, a morena de laranja. Myra tinha já reparado, no bar da estação, que ela era interessante, mas agora que estava em frente a ela, dava conta de uma beleza exótica, um pouco selvagem, mas que tinha tanto de natural como de exageradamente produzido. Era uma rapariga com cerca de 1,60, um corpo roliço mas musculado, uma pele morena de um tom dourado, bonito, mas excessivamente oleado. Exalava um perfume forte, quente, enjoativo, mas que lhe ficava bem, chamava a atenção sobre ela. Tinha um rosto redondo, uma boca carnuda e bem delineada - um sorriso muito bonito, diga-se, que mostrava uns dentes razoavelmente brancos – um narizinho perfeito, e um olhar – e que olhar! – absolutamente matador. Uns olhos negros, amendoados, rasgados, pestanudos; um olhar fixo, decidido, profundo e penetrante. Daquelas pessoas que parecem nunca ter olhares vagos, perdidos. Negros eram os seus cabelos - pintados ou não, Myra não o poderia dizer – ondulados e rebeldes, compridos, ligeiramente secos e cheios de espuma de pentear, cujo cheiro se misturava como do seu perfume.

Pena a roupa – um outfit um tanto ou quanto já fora de moda – um vestidinho de Lycra muito justo e muito curto, num laranja quase fluorescente, um decote vertiginoso, que deixava, intencionalmente, pensou Myra, completamente exposto um soutien, wonderbra sem dúvida, que lhe juntava os seios, nem muito grandes, nem muito pequenos, ao centro do decote. Sentada como estava, cruzando as pernas e inclinando-se ligeiramente para a janela do comboio, levantava ligeiramente uma das coxas mais do que seria publicamente aceitável, deixando à vista, na sua totalidade, umas pernas firmes, musculadas e impecavelmente depiladas. Trazia calçadas nos seus pezinhos pequenos e perfeitos umas sandálias altíssimas, tipo anos 60, em vinyl, com salto grosso e plataforma, exactamente da cor do vestidinho. A compor o ramalhete, um colar de pedras pequeninas pretas e brilhantes, que terminava milimetricamente no meio dos seus seios, e que fazia pendant com os seus brincos, compridos até aos ombros, e que se distinguiam do seu cabelo apenas pelo brilho maior das referidas pedras.

- Era só o que me faltava!!!!

Uma senhora de cabelo muito alto e blusa de seda azul-turquesa estava parada no corredor da carruagem, de braços cruzados e olhando quer para a morena de laranja, quer para Myra.

- Não me bastam as poucas-vergonhas à minha porta, agora ainda tenho que viajar ao lado destas! Era só o que faltava! Ó senhor revisor!

A senhora do cabelo alto já esbracejava, e o revisor corria já pela carruagem fora, na sua direcção. A morena de laranja estava absolutamente calma, apenas se notando um certo ar de desdém pela situação – olhava para a senhora do cabelo alto como se esta situação não a surpreendesse minimamente. Myra, por sua vez, estava espantadíssima, e não tinha a mínima ideia do que estava a acontecer.

- Ó minha senhora, tenha calma. – disse o revisor, esbaforido – O que é que se passa?

- Quero que me arranje outro lugar. Recuso-me a viajar ao lado destas mulheres de baixo nível. Sou uma senhora.

- O quê???? - Myra estava estarrecida.

- Deixa estar – sussurrou-lhe a morena de laranja – não adianta discutir com ela.

- Venha comigo, minha senhora, não se exalte, venho comigo. – já o revisor levava a senhora do cabelo alto, delicadamente, por um braço, pelo corredor da carruagem. Ela continuava a barafustar, mas lá foi.

- Mas o que foi isto? – perguntou Myra.

- É o costume. Esta nem é a única que faz estas cenas. Desculpa lá teres sido metida ao barulho. A conversa era comigo. Ela viu-te aqui pensou que estavas comigo, levaste por tabela. Desculpa lá.

- Mas quem raio é esta mulher?

- É simples. Esta mulher mora perto do sítio onde eu trabalho.

- E? - Dado que Myra tinha ficado com a impressão que a morena de laranja era prostituta, interessou-se pela conversa, vislumbrando a razão da raiva da senhora do cabelo alto.

- E acontece que eu trabalho na rua. De noite, percebes? Sexo por dinheiro. ‘Tás a ver?

- E o que tem isso a ver com esta mulher?

- Eu não gosto de trabalhar em sítios desertos, por isso escolho sítios onde morem pessoas. Sempre pode haver alguém que chame a bófia se ouvir gritos, sei lá. E esta mulher mora num sítio onde eu costumo “atacar”.

- Estou a ver.

- Já não é a primeira que faz cenas destas. Acontece em todo o lado: no supermercado, no centro comercial, esta malta acha que não podemos respirar o mesmo ar, ou lá o que é....

- Que estupidez.

- É. Mas uma pessoa habitua-se a viver com isso. No início a vergonha é lixada. Mas depois passa. Eu percebo que estas gajas tenham medo.

- Medo de quê?

- Elas sabem que os maridinhos delas nos visitam, e muito. Mesmo que não queiram saber deles, não querem ficar sozinhas. É mau para o social, ser largada, especialmente por causa de mulheres de rua.

- Tu deves ter uma vida difícil, não?

- Leva-se. Já foi pior. Eu até gosto do que faço, às vezes.

- Mas assim, na rua... não tens medo?

- Já tive. Mas agora tá melhor. A bófia vai passando, também.

- Posso perguntar-te como foste parar a essa... vida?

- Podes perguntar, que eu respondo: casei muito nova.

- Hã??? E que raio isso tem a ver?

- Casei aos 16 com aquele que pensei que era o homem da minha vida. Afinal, acabou por ser o homem que me põs na vida... 2 anos de casamento depois, começou com umas conversas e tal, que queria trazer uns amigos a casa, e tal, assim para umas maluqueiras na cama...

- Não pode!!!

- Pode. Eu até gostava da ideia, que eu cá sempre gostei muito da paródia – e ela dizia isto com um arzinho muito malandro – e no princípio teve piada. Mas depois, o meu querido marido deixou de participar na paródia, e eu depois percebi que ele recebia dinheiro dos amigos... e depois deixaram de ser só amigos e passaram a ser gajos ao calhas... o gajo vendia-me como se vendem trapos na feira.

- E tu aguentavas isso? Não te recusavas? Permitias?

- Pá, no princípio eu até achava graça, e olha, o dinheiro dava jeito. O pior foi quando ele quis que eu fosse para a rua, que não queria continuar aquilo em casa. Ameaçou-me, quando eu disse que recusava. Batia-me e tudo.

- A sério? E não fizeste queixa? Deixaste que ele te batesse? Continuaste com ele? Porque não o deixaste????

- Eu ainda gostava dele, na altura. Eu casei por amor, sabias?

- Como se isso justificasse o que ele te fez....

- ‘Tá feito, ‘tá feito.

- E continuas casada com ele??

- Não. Ele houve uma altura em que arranjou uma amante, e eu disse-lhe que não queria ser mulher dele. Podia continuar na rua por conta dele, mas queria o divórcio. Ele nem pensou duas vezes.... divorciámo-nos, mas eu continuei “na função” para ele.

- E nem assim te livraste dele?

- Ele na altura era mais violento. Dava medo. E o dinheiro sabia bem. Pena que ele ficasse com uma parte tão grande. Hoje estava rica. Mas hei-de conseguir.

- Caramba. Mas não pensas em deixar a profissão?

- Às vezes, mas também não sei fazer mais nada. Eu até pensei que ele se enrabichasse por outra e me deixasse em paz... mas só agora é que ele arranjou outra para a pôr a render. E não vai ficar por aqui. Mas se eu tinha medo dele, agora já não tenho. ‘Tou a fazer o um pé de meia, e ele nem sonha. Assim que tiver o suficiente, piro-me e ele nem nunca mais me põe a vista em cima. E vou fazer rios de dinheiro. Eu sou uma artista, sabes?

- Artista como?

- A mim não me interessa ser só um objecto usado pelos gajos. Gosto de os ver aos meus pés. E também gosto de dançar, e olha que danço muito bem. Eles ficam malucos. E pagam mais. Tenho safo uns trocos valentes.

- E fazes isso em segredo...

- Tenho feito, aos poucos. Só a minha colega sabe.

- Colega?

- Sim, a outra que ele arranjou para explorar.... fraca, ‘tadita. Também gostava dele. Ela já andava nas ruas, quando ele a conheceu – ele prometeu-lhe protecção, conforto... coitada. É muito medrosa, também, e tenho medo que ele aperte com ela por minha causa, e ela bufe tudo. Ele adora aterrorizá-la. Comigo já não consegue fazer isso.

- Como consegues esconder essas tuas actividades dele?

- Tem dado, porque o que lhe interessa é o dinheiro. Tenho que lhe dar algum, e ele fica contente. Hoje, por exemplo, disse-lhe que vou fazer 2 clientes a um hotel. Mas vou dançar para uns gajos, que pagam mais pela dança do que pelo sexo. Depois, se houver mais negócio para fazer... faz-se.

- Mas não deixas a rua...

- Para já, não. Mas vou deixar, quando fugir dele, e puder viver só das danças.

- A vida na rua deve ser horrível.

- Uma ‘cadito dura. Não ter protecção é muito mau.

- Sabes, eu sou a favor dos bordéis, legalizados, com condições, etc.

- Não são maus, e a segurança era maior, sim, mas a gente por conta própria ganha mais, e depois ninguém ia querer ser visto a rondar um bordel. Na rua, ou nos hotéis, é mais discreto, para o cliente.... E eu sou muito limpa, no meu trabalho. Os meus clientes não apanham cá doenças. Mas que deviam legalizar a profissão, deviam.

- Mas não tinhas que andar na rua.

- Ora, eu vou sair das ruas à mesma, logo que possa. Estou a juntar mesmo uns trocos para me tratar, e ficar impecável para a minha nova profissão.

- Tratar?

- Sim, sabes, cabelo, pele, dentes, emagrecer um ‘cadito, pôr um silicone, comprar umas roupas como deve ser, aprender estrangeiro... faz falta. Quero ser uma estrela.

- Valorização pessoal. Isso é óptimo.

Myra estava absolutamente extasiada com esta personagem que falava pelos cotovelos. Durante mais hora e meia, a morena de laranja contou muito da sua vida, do métier, dos clientes, etc. Myra fazia perguntas, dava opiniões, e ficou fã da sua interlocutora. Quando se despediram, no final da viagem, Myra pediu o número de telefone à morena de laranja, ao que esta acedeu, não sem um “mas olha lá que eu mulheres não faço, hã!!”, em tom divertido.

Bluerussian

A máscara

2006-07-17T02:40:00.000+01:00

Todos nós usamos máscaras. Todos, a todo o momento e por alguma razão, escondemos algo dos outros. É mais fácil assim, porque julgamos que assim levamos avante, mais facilmente, os nossos propósitos, ou pelo menos, julgamos que assim não nos prejudicamos face ao nosso semelhante.

O mundo parece um eterno carnaval - mas um carnaval de entrudo, dado o ridículo da maioria das situações. Perde-se, a maior parte das vezes, a noção da verdade.

E é pena. Porque tudo poderia ser muito melhor.

Segredo

2006-07-16T00:35:00.000+01:00

Olho nos teus olhos e vejo

aquilo que me traz de volta ao meu mundo.

Dou voltas ao pensamento,

tentando encontrar a explicação

para o êxtase que experimento quando te posso tocar.

Não encontro.

Não a poderia encontrar,

porque simplesmente não existe.

Vejo a tua alma, sinto a tua pele,

quero-te,

em todos os segundos em que respiro.

Tento aprisionar a tua imagem,

te-la só para mim,

mas é demasiado cheia de luz

e não cabe na minha alma;

pairas à minha volta, a cada passo que dou.

Vivo a ânsia eterna de de ter mais e mais,

de ser tua, de poder partilhar da tua aura de força,

de libertar todo este torpor que me aprisiona o coração,

e me impede de te dizer o que sinto.

Bluerussian 14/06/2006, 00h24m

Myra #2. O Snack-Bar da Estação de Comboios

2006-07-13T22:39:00.000+01:00

Engraçado como as pessoas tentam fugir de si próprias.

No fundo, corremos todos atrás de alguma coisa, passamos a vida inteira a tentar atingir um determinado estado de existência, mas verdade seja dita, se passarmos por cima de nós próprios nessa corrida, essa meta vai ficar cada vez mais longe.

Por causa deste episódio com o rapaz da camisola cinzenta, Myra teve que seguir viagem uma hora mais tarde. Voltou a sentar-se em cima da sua mala, e voltou a observar as pessoas. pensava ainda no estranho rapaz. Mas volvida meia hora, não se sentia lá muito desperta, e estava com fome. "Caramba, ainda falta tanto... ". Olhou em volta, à procura de um lugar onde pudesse comprar qualquer coisa para comer, apetecia-lhe mesmo um chocolate.

Lá estava: um pequeno snack bar, daqueles característicos das estações de comboios, com um tipo com ar duvidoso atrás do balcão, roendo fervorosamente um palito, olhando por cima dos óculos para as meninas que passavam, fungando ruidosamente com ar machão, emproando os salientes pêlos do peito (não sem realçar o proeminente crucifixo dourado...), mas nunca deixando de vigiar de soslaio a mulher gorda de bata aos quadrados que limpava o chão à entrada do bar (e que provavelmente era sua mulher).

Divertida com a sua própria impressão do bar, Myra levantou-se, e dirigiu-se para lá. Parou na entrada, pois tinha como obstáculo o corpo enorma da mulher da bata aos quadrados, que estava de costas para ela, e não a via. Myra sussurou um educado "com licença", e a mulher voltou-se. Tinha um ar cansado. "Faxavôr, menina, passe", disse a mulher, arredando-se da entrada, com uma tentativa de esboço de sorriso, mais impedido, talvez, pelo cansaço. Myra entrou no bar, chegou-se ao balcão, e, como o senhor do palito tinha desaparecido por uma portinhola ao fundo do bar, encostou-se ao balcão, e focou a sua atenção na mulher da bata aos quadrados. Apesar do seu aspecto seboso, com o cabelo sujo, desgrenhado, muito mal contido por um elástico velho, as mãos imundas e calejadas, o seu corpo disforme, apertado naquela bata abotoada à força, a mulher devia ter sido bonita em jovem. Não que fosse velha (talvez não tivesse mais que 35 anos), até porque Myra podia adivinhar que a vida a envelhecera mais do que a idade, mas o seu rosto não era feio, ao contrário do que a sua figura anunciava ao longe. Myra reparou que a mulher da bata aos quadrados imprimia gestos bruscos à esfregona que manuseava (inutilmente, uma vez que o chão do bar poderia albergar uma vara de porcos sem qualquer tipo de problema de adaptação - por parte dos porcos), como se quisesse extravasar pensamentos que não conseguia, ou não podia, expressar por palavras. Parecia saturada com alguma coisa, cismava com algo, de certezinha absoluta. E Myra quase podia apostar que era algo relacionado com o senhor do palito...

- Faxavôre, ó menina!

Que susto! O senhor do palito tinha voltado de repente, e aguardava, esfregando as mãos e de sobrolho levantado (e um olharzinho alarve...), que Myra lhe dissesse o que queria tomar.

- Era um pastel de nata e um café, por favor.

- É p'ra já, menina!

"Estúpida!! Então e o chocolate???", pensou Myra. Por uns segundos, perguntou-se porque é que este pedido de pastel de nata e café se tinha automatizado de tal forma, que se sobrepunha a qualquer vontade real. Mas depois prestou atenção aos movimentos do senhor do palito: não fazia um gesto sequer sem: 1º - puxar as calças , que lhe ficavam a nadar, para cima, com a parte interior dos pulsos; 2º - ajeitar o cabelo, muito ralo e ensebado, usando a parte de dentro dos expositores de bebidas como espelho, com ar de um indubitável "És lindo". Engraçado foi reparar que, da mesma maneira que isto causava alguma curiosidade a Myra, causava também algum tipo de repulsa na mulher da bata aos quadrados, que tinha parado a sua inglória tarefa, para olhar para dentro do balcão, ostentando a esfregona numa mão, e uma expressão de profundo desdém no rosto. Cinco segundos depois, a mulher tinha voltado à sua pseudo-lavagem de chão, grunhindo algo que Myra não conseguiu perceber, e o senhor do palito tinha voltado com o pastel de nata e o café. Começando a dedicar-se ao pastel de nata, Myra olhou em volta, e reparou que havia mais gente no bar: um tipo a teclar furiosamente num computador portátil, e duas raparigas, que deviam ter interrompido a conversa para observar Myra, mas que a haviam retomado. Eram engraçadas, as raparigas: uma, baixinha, morena, com os cabelos muito crespos, muito pretos, roliça, vestida de cor de laranja da cabeça aos pés; outra, muito alta,muito branca, muito magra e muito loura (com todo o ar de ser oxigenada), vestida de preto. Myra reparou que havia duas malas enormes ao pé das duas raparigas. Também reparou que elas conversavam muito alto, e concentrou-se para tentar perceber a conversa.

- Vais safar-te muito bem, com este trabalhinho.

- É capaz, pá. Calhava bem receber uns bons trocos agora.

- Disseste-lhe que ias?

- Achas que sou maluca? Se lhe dissesse, das duas uma: ou levava uma sova de partir muitos dentes, ou ficava sem a massa toda.

- Tu és maluca. Ele vai acabar por descobrir e tu 'tás feita.

- Olha, só se tu lhe disseres...

- Não sejas parva.

- Não sejas TU parva. Se lhe dizes, quem leva uma sova és tu, garanto-te.

- Ainda vais arranjar maneira é de levarmos porrada as duas. Ele não brinca, e tu sabes disso. Eu nem devia estar aqui. Se ele sabe...

- Rai's parta os chulos.

- Mas se não fosse ele...

- Se não fosse ele??? Olha, se não fosse ele, eu não andava aí na rua feita escrava, a levar com gajos porcos em barda, para ficar com uma miséria do que arranco aos sacanas.

- Podia ser pior...

- Pois podia. Ele podia nem nos deixar dinheiro p´rá comida, né? Deixa-te de merdas.

- Tá, e queres fazer o quê? Fugir?

- Pode ser que até fuja. Deixa-me juntar umas massas, e vou p'ra Espanha, ou p'rá Holanda, sei lá.

- Passas-te. Ele encontra-te.

- Ele não é Deus. E livra-te de lhe contar que vou fazer este servicinho por fora.

- Eu não conto. Não quero problemas.

- És muito medrosa. Vais querer sustentá-lo com o que ganhas a vender o corpo na rua toda a vida? E isso que queres? Pois eu não quero. Se tenho que viver disto, ao menos quero o guito todo p'ra mim. E 'tou farta de andar na rua. Quero uma vida melhor.

- Gostas mais dessas coisas dos shows, né? Mas vais pr'á cama com eles na mesma...

- Mas faço com que eles me desejem, deixo-os doidos. E para mim, é muito melhor de suportar, assim. Sou uma artista.

- Gostas é de pensar assim. No fundo, vendes-te na mesma.

- E depois? Cada um vende a mercadoria como quer, e como pode. E olha, tenho que me ir mas é embora, que o comboio não espera.

- Vai, amiga, e boa sorte.

- Vais já para a rua?

- Não, ligaram da pensão, têm lá um cliente p'ra mim daqui a bocado. Acho que é o do costume.

- Ainda te casas com ele, mas é. Isso é amor...

- Oh, não gozes.

- Vá, miga, cá um abracinho, que a vedeta aqui tem que ir trabalhar.

- Xau, boa sorte.

E abraçaram-se. A que ia partir no comboio, era a morena de laranja, a que ficava era a loura. "Prostitutas", pensou Myra. "Como será a vida delas?"

Olhou para o relógio, e quase que deu um pulo - o COMBOIO!!! Pediu apressadamente um chocolate ao senhor do palito, pagou a despesa e saiu a correr porta fora, balbuciando um "Boa tarde" à pressa para a mulher da bata aos quadrados. Chegou ao pé da sua mala, arrastou-a a correr pela estação fora, enquanto ouvia anunciar que o seu comboio ia partir.

Mas ainda lá estava, o comboio. Myra entrou, esbaforida, deixou a mala à entrada da carruagem, e procurou o seu lugar. Enquanto via a sequência dos números dos lugares, e se ia aproximando do seu, reparou numa cabeleira negra, crespa, mais à frente. Verificou depois que o seu lugar era mesmo em frente da dona da cabeleira negra e crespa.

Era ela, a morena de laranja.

Bluerussian

Caos da Alma Negra

2006-07-10T22:34:00.000+01:00

Vazio.

Espaço vazio, negro.

Negro de breu,

Paris apagada.

Silêncio.

Voz muda, presa,

fraca, nula.

Olhar sem vida,

mãos sem nada,

alma vazia.

Existência sem dó

nem sentido, nem rumo,

nem melodia.

Vida perdida,

deserto de areia fria,

mar negro.

Negro.

Vazio.

Silêncio.

Bluerussian 27 Fev 2006 1:01 am

Myra #1. A Estação

2006-07-06T23:13:00.000+01:00

Myra estava sentada em cima da sua própria mala, no átrio de uma estação de comboios. Gostava de sempre de chegar mais cedo pelo menos meia hora, porque sentia um prazer especial em observar as pessoas, tentando adivinhar para onde iriam. Perdia-se em considerações que iam desde a certeza de que aquele senhor baixinho e de bigode iria para a sua aldeia, dada "trouxa" enfiada à pressa dentro de um saco desportivo, com as pontas de fora, e a dúvida se aquele casal de jovenzíssimos namorados iria passar o fim de semana numa pousada, ou se iria cada um para a casa de sua mãe, dada a sofreguidão dos beijos e as malas enormes.

Myra perguntava-se se estaria ali alguém que a observasse a ela própria com o mesmo objectivo. Olhava em volta. Não, ninguém parecia reparar nela. As pessoas passavam, riam, uma ou outra trazia um ar infeliz, outras tropeçavam, outras barafustavam, muitas corriam, arrastando toda uma parafernália de objectos, e ainda havia quem andasse por ali a deambular, parecendo não conhecer destino. Fixou o olhar num rapazinho de camisola cinzenta que lhe pareceu não ter mais que 15 anos. Tinha um ar absorto, como se não tivesse nada a ver com aquele cenário buliçoso. Sobretudo, não tinha ar de quem esperava um comboio.

Mas estava atento. Myra não sabia, mas o rapaz da camisola cinzenta estava ali com um propósito muito definido.

Um aviso sonoro indicava a chegada de mais um comboio. O rapaz da camisola cinzenta, que tinha permanecido imóvel até esse momento, pareceu dar um salto: o seu corpo franzino parecia todo ele dizer "é agora". Desencostou-se da parede, e seguiu a passos largos para a linha que em que havia chegado o comboio, o que não era muito longe do sítio onde Myra estava . E parou. Pareceu ajeitar o cabelo, ligeiramente louro, ligeiramente ondulado (podia-se dizer que o rapaz da camisola cinzenta era ligeiramente bonito, também). "Aah", pensou Myra, "Claro. está à espera de alguém.". E estava. Mas de ninguém em especial. Num hiato de 10 minutos, o rapaz da camisola cinzenta circulou mais ou menos aos círculos por entre os apressados passageiros que chegavam naquele comboio, e os que queriam seguir viagem nele: um encontrão ali, uma bolsa descuidadamente aberta acolá, e o pequeno carteirista tinha subtraído quatro ou cinco carteiras. Myra sentiu um impulso de indignação que apenas durou um segundo - e foi substituído por uma curiosidade comichosa que queria saber mais sobre aquele pequeno criminoso da camisola cinzenta.

Quando o movimento da chegada/partida daquele comboio esmoreceu, Myra, que tinha seguido religiosamente todos os passos do rapaz da camisola cinzenta, levantou-se, deixando para trás a sua mala, e foi andando, fingindo estar apenas matando o tempo à espera do transporte. O rapaz da camisola cinzenta tinha parado de novo, e tinha também voltado ao seu ar absorto e nada ligado ao mundo. Myra fingiu ir deixar alguma coisa ao cesto dos papéis mais próximo, aproximando-se discretamente das costas do carteirista. Estando praticamente ombro-a-ombro com ele, disse baixinho, mas de modo que o rapaz da camisola cinzenta ouvisse:

- Eu vi .

Sem se voltar, e mesmo sem olhar para ela, ele disse:

- Eu sei.

Mas como? No meio da confusão das partidas e chegadas, Myra achava impossível.

- E não foges?.

- Não, - disse ele - , Não me tentaste impedir à primeira, é porque ias ficar a ver. Viste?

- Vi.

- E então?

- Então o quê?

- Que tal me safei?

Myra não queria acreditar na petulância do rapaz da camisola cinzenta. Tinha tido assistência, e estava radiante como um actor de um espectáculo de sala cheia.

- Safaste-te, mas aquelas pessoas vão precisar das carteiras, miúdo.

O Rapaz da camisola cinzenta fungou e levantou os ombros:

- 'Tá bem, mas o dinheiro faz mais falta a mim do que a eles.

- Como sabes isso?

- Sei.

Myra imaginou que era ela a ficar sem a sua carteira - nem era o dinheiro: era o frete de arranjar de novo os documentos.

- Aquelas pessoas vão ter chatices por causa dos documentos.

- Eu depois de tirar o dinheiro, deixo por aí as carteiras, não há crise. Os papéis não me servem para nada. Só dinheiro.

- Eu podia denunciar-te.

- Mas não denuncias.

- E como sabes isso?

O rapaz da camisola cinzenta olhou directamente para Myra, pela primeira vez.

- Porque se quisesses, já tinhas denunciado. Mas vieste foi falar comigo.

Ele tinha razão. A cusiosidade dela tinha sido mais forte do que a distinção entre o certo e o errado.

- Espertinho. Mas não devias andar a roubar carteiras por aí. Podes dar-te mal.

- Diz que sim. Mas não me importo. Não me apanham.

Myra ia dizer alguma coisa, mas o rapaz da camisola cinzenta adiantou-se.

- Vou-me embora. Adeus.

E antes que Myra sequer tivesse tempo de abrir a boca para responder, o pequeno carteirista desapareceu.

E Myra perdeu o comboio que esperava.

Bluerussian

Passo # 0

2006-07-06T02:27:00.000+01:00

Porque se deve escrever para ler, não para jogar fora. Porque se deve viajar de dentro para fora, e vice-versa, explorando todos os recantos da existência.

Sobretudo, para que se guardem coisas que se quer rever tempos depois.

O que está escrito, está escrito. E fica assim.